CARRETERA, la última gira de Nacho Vegas y Las Esferas Invisibles.

El pasado martes 23 de noviembre se presentó en la 4ª mostra de Cinema Documental de Girona 10, Music&Films, el documental de francisco Deborja “Carretera, la última gira de Nacho Vegas y Las Esferas Invisibles”. Como describe el título, este trabajo muestra el seguimiento de Nacho Vegas y la banda (Xel Pereda, Manu Molina, Jairo Moreno e Iker González) a lo largo de la gira del disco del cantautor asturiano “Desaparezca aquí”(2005) y que concluiría con la disolución del grupo.

El objetivo del documental, según la persona que daba paso a este y otras fuentes consultadas por la red, era mostrar el devenir de un grupo de rock desmitificando el glamour con el que se asocia al mundo de la música, para exponer desde el más crudo realismo la ausencia de encanto, magia y dejar al descubierto la cotidianidad de una gira musical, el agotamiento tanto físico como psíquico que comporta, con el añadido en esta ocasión de las desavenencias entre los componentes de la formación. Tanto fue así que incluso estuvo a punto de no editarse el documental, aunque finalmente pudo llegar a hacerse pese a la contrariedad de alguno de sus protagonistas. Me avanzo en desentramar que, en mi opinión, no consigue alcanzar el nivel de sus objetivos por varias cuestiones que detallaré más adelante. Previamente desglosaré los contenidos de este, la técina de rodaje y el montaje en post-producción.

El film se presentó durante el festival In-Edit del 2008, y debo confesar que es francamente difícil, por no decir imposible, yo aun no lo he conseguido, encontrar alguna “copia de seguridad”, siempre distribuido a pequeños circuitos, probablemete por su carácter anticinematográfico.
La gira del tercer LP en solitario del ex-Manta Ray, empezó con unas presentaciones a finales de abril del 2005, durante el Primavera Sound d eese mismo año y luego se hizo extensiva a lo largo del otoño.

Entrando ya en materia, el documental empieza con una escena, no se hasta que punto completamente preparada y guionizada, de una mujer que parece sacada de un grupo de “señoras que...” de facebook, buscando a NV, completamente enojada por la falta de pago de este de unos 200 euros y pico. Aquí ya empezamos mal, uno de los fallos a resaltar, de mayor gravedad a lo largo de toda la película, es la pésima calidad del sonido y la dificultad por entender, en demasiadas ocasiones, lo que dicen (y sin añadir ni subtítulos). Va intercalando ensayos, pruebas de sonido, el antes, durante y después de los conciertos, a los integrantes de la gira durante los trayectos de un lugar a otro, siempre en carretera, como el título propiamente dice, acomodados, más o menos, en una furgoneta, paradas en el camino durante las cuales se dan licencia para tomarse algo, bromear, e incluso jugar, desde las estúpidas máquinas atrapa-peluches a escenificar un enfrentamiento barriobajero casi llegando a las manos (todo siempre en clave de humor), nos enseña fans y la diversidad de la fauna seguidora del artista (todos hacen referencia a Vegas en sus elogios, dejando al resto de la banda en un plano secundario), contiene fragmentos de entrevistas ofrecidas por NV a diversos medios, y también la parte que quizás provocó mayor controversia para su futura edición, las reuniones del grupo en las que se asiste claramente, desde el asiento del simple espectador, a los desencuentros y el quebrantamiento del conjunto. Y digo reuniones, en plural, porque al recortar una misma escena en múltiples secciones, e irlas injertando fragmentadas, distorsiona inevitablemente la realidad de los acontecimientos, al no mostrar estos de manera lineal en el tiempo a como se sucedieron, creando la sensación de ser más reuniones en las que se habló del mismo tema y con el mismo tono de gravedad, cuando parece ser que el punto álgido que avecina la caída en picado hacia la colisión final se da durante esa reunión en una habitación roja, de luz ténue y un montón de botellas y copas sobre una mesita de centro, en la que giran diatribas bastante penosas y más que acusadas por el efecto etílico, de no ser así me detracto por completo, pero, o son los grados de más en sangre o estos chicos hablan más “hacia dentro” de lo que podia llegar a imaginar. Lo lamentable es las discusiones por acentuados egos heridos y algo tan patético como la retribución económica de las ganancias. Al menos, para mí lo es. Y con quien más comparto postura, al menos hasta donde muestran esas imágenes, es con Manu, el bateria. Distante, prudente y quizás incluso ingénuo al mostrar su absoluto convencimiento y confianza en que la idea de Nacho nunca tuvo intención de ir en contra de los intereses de nadie. Hablas pastosas, reiterativas y relentecidas. Lo cual, insisto, apunta a una soltura de lengua provocada por la desinhibición que proporciona el tío Walker.

El método o técnica empleado para filmar es el de cámara en mano, con la nula intervención del realizador, tratando de crear con ello un clima de veracidad y autenticidad de lo captado, de nuevo nos encontramos frente a un reto no superado. Es inverosímil, falto de espontaneidad y sí delata una conciencia constante de la existencia del objeto filmante, llegando a asquearme determinadas imposturas por parte de algunos de los miembros, justamente los mismos que más rebotados creo que salieron de la segregación de la banda. La anécdota carente de gracia alguna explicada por Iker, de las chanclas y posteriormente de los botines (la cual no llegué a entender a penas dos palabras por la no vocalización de su intérprete), el dañado ego de Jairo, la sobrada, nuevamente de Iker, definiéndose como el puto amo cuando está sobre el escenario, y de nuevo los dos reyes del drama personificado, con sus vomitivas imitaciones en plena calle fruto ya creo entender de su poso amargo. Por no hablar de la bochornosa falta de respeto por los seguidores llámandoles (llamándonos) subnormales. La realidad, a día de hoy es que, durante la última gira, en la presentación de “El Manifiesto Desastre”, entre los músicos que acompañan al cantautor se hallan Manu Molina y Xel Pereda, habiendo desaparecido aquí (o por allí) los que a mi entender, su ego estaba demasiado inflado para resignarse a poder ser reemplazados, y admitir que Nacho Vegas, con o sin las esferas invisibles continuaría existiendo. Y no creo que Vegas adoptase en ningún momento una actitud de estrella y superiodidad, afirma que el proyecto y el grupo como tal dejaría de existir sin uno de los intengrantes que configuraban la formación en ese momento.
Volviendo al aspecto más técnico del film, el sonido es destacable, pero por horrendo, como ya apunto con anterioridad. El movimiento incesante de la cámara satura y marea, sin un sólo plano bien enfocado o encuadrado, se echa en falta el subtitulado en el 70% de la película, lo cual es excesivo, y el montaje final de copy-paste ofrece una narración de la historia que desvirtúa la realidad y por tanto, ese efecto de credibilidad queda anulado.

Lo que pretende partir de la base de mostrar la cruda realidad termina por convertirse en un artificio. El espectador se queda con lo morboso sin llegar a enterarse de lo que ha sucedido (esa fue mi percepción y la de otros presentes a los cuales oí comentar lo mismo a la salida de la sala) Y el resto no llega a transmitir nada, queda diluido en una superficie, ninguna de las expectativas que pudiera tener mientras me dirigía al cine se vieron cumplidas. Ni siquiera la básica de poder escuchar, aunque fueran fragmentos, de algunos temas del álbum.

Como friki resentida que soy, y ya para finalizar esta crónica-crítica, lanzo desde aquí un mensaje que no va a llegar a Jairo Moreno: Fan sí, subnormal no. Lejos de mi intención tomarme un día personal en el trabajo para asistir al cine y ver a dos gilipollas (ya no diremos cinco...) haciendo lo propio... ¿Y quien coño lleva con 30 años una camiseta con un Micky Mouse estampado? Ala, chico, que te vaya bien Mr carussel.



Y aquí el trailer: (del cual me doy cuenta que sale la mayor parte de lo que comento en mi reseña)

Seis grados

La señora Márquez apresura su paso. Llegará tarde a la sesión de las cuatro. Le espera en la puerta del cine su amiga Teresa, a la que su marido abandonó ya hace cinco años por una vendedora de tuppersex a la que conoció en un restaurante durante una comida con uno de sus socios de gabinete. La vendedora de tuppersex estaba sentada junto a su mesa, el simple gesto de pedirle fuego desencadenó cuanto vendría a continuación. El camarero que servía sus mesas estaba a punto de ser despedido, pero él desconocía los motivos, que no eran otros que la acusación de robo de su compañero de turno de mañana para inculparle y así alejar de él toda sospecha. El dinero lo había cogido con la intención de devolverlo sin que el encargado se diera cuenta de ello, esperaba su paga para hacer cuadrar la caja. El encargado del restaurante cada mañana compraba el pan antes de abrir el local. La panadera, Teresa, todos jueves, días del espectador, acude puntual a su cita con su amiga al cine. No sabe que, esta no va a llegar, un desafortunado accidente va a sufrir. Un alcoholizado conductor va a invadir la acera por la que casualmente apresura su paso la señora Márquez.

aaaaaaaaaaay paaaapaaaa

Y si sólo fuera hoy...

you talking to me?

Leo en la prensa local que un menor clava un bolígrafo a una mujer durante un trayecto en un bus urbano, al reñir esta a un grupo de chavales de entre 12 y 15 años y entre los que se encontraba el sujeto, por su actitud incívica. Al parecer la discusión fue en crecendo hasta que desenvocó en la agresión comentada. No hace mucho, un anciano mataba a una mujer y perseguía al marido de esta con la misma intención, por una disputa de tráfico... Y es que al final, te entran ganas de callar, agachar la cabeza y seguir caminando al frente, suceda lo que suceda. O ya directamente no salir a la calle.

Salgo de la cafetería, cabe decir que iba cargada con dos bolsas, pues venía de hacer la compra en el mercado y antes de subir a casa, entré para leer la prensa escrita, puedo hacerlo digitalmente, pero siempre me ha gustado la edición en papel, y espero poder seguir haciéndolo mientras dure. Entonces nos cruzamos en la puerta del establecimiento una pareja de mediana edad y yo. Ellos entran. Yo salgo, como anunciaba. El hombre empuja la puerta (hacía el interior), obligándome a retroceder. La suelta casi dándole en las narices de su acompañante, esta la retoma y accede al local, mientras tanto yo aguanto la puerta con el hombro, casi cediéndole el paso, no ya por cortesía, si no para no atropellarnos mutuamente, y me río. Es que no puedo hacer otra cosa. Reacciono así. Sí, lo se, en ocasiones puedo parecer (¿He dicho parecer?) algo perturbada, pues la gente no está acostumbrada a que los demás se rían solos y sin aparente motivo.

Entonces empiezo a pensar, camino a casa, y a relacionar la noticia que leía y lo que acababa de ocurrir. ¿Cómo quejarse de la falta de educación y respeto de los jóvenes si los mismos adultos que debemos inculcársela nos la saltamos a la torera? Esto parece un argumento retrógrado y conservador, y lejos de mí queda la intención de acogerme al discurso machista de que el caballero debe sujetar la puerta para dar paso a la dama, no, que nadie se confunda. No se trata de eso. Yo misma hubiera aguantado la puerta de ser cualquier otra persona la que salía de cualquier lugar, yendo además cargada. O de sujetar la puerta, también, para facilitar el paso a mi acompañante, sea hombre mujer o un perro. Intento educar a mi hijo en cosas tan obvias de urbanidad como es el dejar salir antes de entrar. Ceder asiento a las personas con movilidad reducida, y me da lo mismo haber pagado igual o incluso más por viajar con el mismo derecho a disponer de un asiento, la realidad es otra lamentablemente distinta a lo que en ocasiones nos gustaría y por tanto, considero que debemos adaptarnos a ella. Ceder mi asiento a una persona de avanzada edad con evidentes síntomas de necesitarlo más que yo, no me hace ser mejor persona, simplemente es un acto (y debería ser reflejo) de convivencia. Y es que, temiéndome lo peor, e imaginando la más atroz de las posibilidades, porqué sí, porqué soy así de trágica, ya me veo como en el salvaje oeste, tramitando desde la administración permisos de armas por doquier, como en yankilandia, aunque esté sobradamente demostrado que no es la solución, y sintiéndonos todos como Harry callahan, o el mismísmo Travis Bickle...

Historias de trenes

En frente tenía a un par de mujeres que no hablaban, chillaban directamente para comunicarse, aunque bueno, lo de comunicarse es un eufemismo, porque dudaba mucho que ninguna de las dos escuchase a la otra y no por falta de volumen en su timbre de voz. Su concentración mental consistía en no filtrar esa estúpida conversación, o más propiamente dicho, sus cacareos. Así todo se reducía a un molesto, incesante y martilleante ruido de fondo, lo último que me faltaba era meter más mierda en su cabeza, prefería un estrepitoso murmullo a saber si la nuera de fulanita se había separado o si a la de la falda roja no le dieron hora hasta al cabo de tres meses para curarse el juanete...

En ocasiones, le entraban ganas de matar.

Dos críos campaban a sus anchas a lo largo del vagón, bajo la total y absoluta falta de atención de la mujer que supuestamente estaba a su cargo. Saltaban de asiento en asiento, chillaban, se pegaban... y sólo de vez en cuando, cuando a la señora se le hinchaban los ovarios, les soltaba un bocinazo, agarraba al más pequeño del brazo, con la suficiente energía como para dejarle sus dedos marcados y lo sentaba de malas maneras en el asiento, su máxima era amenazarlos con que el revisor les iba a echar del tren, ¡claro que sí, poniendo a la práctica uno de los pilares claves de la educación! delegar toda autoridad a cualquier otra eminencia, sea el médico, el profesor, o como en este caso, un revisor.

Y es que en ocasiones le entraban ganas de matar.

Entraron en un túnel y miró hacia el exterior, en el cristal de la ventana vió su cara reflejada. Esa cara que durante todos estos años veía al despertar, no siempre al acostar, y pocas veces más a lo largo de la jornada... Y aunque un tanto envejecida, sobrellevando sus "marcas de expresión" conocidas toda la vida como arrugas y sus incipientes canas, al final siempre se reconoce. Sólo que, es ya con demasiada frecuencia que, cuando se mira a los ojos observa esa mirada apagada y triste, sin brillo, sin ilusión. Pensaba. ¿Y qué me importa que seamos tan ruidosos? Ponte los auriculares y ensordece el griterío con buena música... ¿Y porqué no decirle a esa mujer que si le vuelves a ver agarrando con tanta fuerza del brazo de un indefenso niño no sólo le vas a llamar la atención y dejarla en evidencia, si no que vas a denunciarla por abuso y maltrato de un menor, y que más le valdría entretenerlos jugando, hablando con ellos, leyendo un cuento o con cualquier otra actividad, que existen infinidad de ellas con las que distraerse durante un viaje en tren?

Y entonces pensó, ¿Para que matar, si mejor sería morir?

Bajó en la siguiente estación. Se sentó en un banco en el andén y al oir anunciado el próximo tren sin parada, se levantó, se acercó a la vía y cuando le vió llegar, se precipitó ante este.

Amigos...

Hoy, mientras hablaba con un amigo, este me ha hecho una pregunta directa en referencia a mi persona, podría haberse tratado de cualquier cosa, gustos, fobias, experiencias pasadas, intereses futuros... la pregunta en si es completamente intrascendente. Lo que me lleva a la reflexión es lo que ha sucedido después. Cuando ya dabamos por zanjada la conversación, este me ha dicho: “Bueno te dejo con esta pregunta: ¿Porqué cuando te he preguntado por tus alergias, tú no has correspondido haciendo lo propio?. Y entonces me he quedado pensando sobre ello... Lo primero que me ha venido a la cabeza es que soy muy egosita (autoinculparme se me da tan bien...), me he visto como un ser egocéntrico al que más bien le importan poco sus amistades... Pero luego, me he dicho, ¡no mujer!, claro que me importan..el que en ocasiones no me muestre interesada en conocer determinada información, no significa que esa persona no me importe... al igual debería ser más diplomática y saber cómo interactuar en cada instante con los demás... pero, ¡joder! Eso es agotador, y más si se trata de un amigo pues...las formas y los buenos modales a veces están de más, ¿no? Que sí, que es a quienes más hay que cuidar, a los que realmente importan, y la mayoría del tiempo estamos más preocupados por quedar bien con el resto del mundo, gente a la que sí no importamos una mierda, y para que engañarnos, tampoco a nosotros ellos... que quien verdaderamente lo merece...
Por otra parte... luego me ha venido la más inquietante de las preguntas internas... ¿Y si yo no le importo un carajo y me había hecho la pregunta inicial con la intención de que yo se lo preguntase también y explicarme sus múltiples alergias?? ¿Y si en el fondo lo único que mi amigo desea es saciar sus necesidades individuales?¡Puto egoista de mierda! (ainsssss debo aprender más a echar la culpa siempre a los demás, que a gusto se queda una)

La piel quemada (Josep Mª Forn, 1967)

Josep Mª Forn escribió y dirigió La piel quemada en 1967. Una película que describe la España de postguerra y que, hoy por hoy, adquiere un valor de documental histórico por su retrato de una parte de la sociedad de este país en aquellos años de explosión del sector de la construcción, la inmigración del sur hacia el norte de la península y el boom del turismo estranjero en las costas, que potenciaron el progreso.
Influenciado por la admiración que en alguna entrevista ha manifestado sentir Josep Mª Forn, se aleja del cine de la época, y narra una historia con aires de neorrealismo italiano, en la que refleja el contraste entre la España pobre, trabajadora y analfabeta residuo del franquismo, a la exaltación de la diversión, vitalidad, juventud, riqueza y revolución sexual que se estaba viviendo en otras zonas geográficas y que por la inmersión del turismo se fue introduciendo en la retrógrada España, temerosa de los altos poderes (grandísima escena en el tren, donde sin cruzar una sola palabra, se dice tanto gestualmente entre la relación que se establece de miradas entre Juana, sus hijos y el cura que viaja en el mismo compartimento que ellos...), una moral represora. Nos muestra la necesidad de libertad, de expansión y crecimiento de la sociedad de mediados del S.XX. También se ha resaltado en varios foros, la vigencia del film en la actualidad traslandando las vivencias de aquellos inmigrantes sureños a los que residen hoy llegados de otras partes del mundo.

La película tuvo que lidiar con la censura de la época y, aunque sufrío algún que otro tijeretazo (como en una escena en la que se intuía que una de las actrices se paseaba desnuda por la habitación) pudo mantener las escenas en las que se habla en catalán. Toda una proeza.

El argumento sitúa a José, un granadino instalado en Catalunya, concretamente en Lloret de Mar, una localidad de la Costa Brava, que trabaja en la construcción y espera la llegada de su familia procedente de su pueblo natal, Guadix. Vive su última noche de “soltería” entre turistas, tablaos flamencos y fiestas hoteleras (que tanto me recuerda a la Dolce Vita de Fellini), mientras que paralelamente, el director nos muestra un detallado viaje de su mujer, su hermano y sus hijos, no sólo portando su casa a cuestas, como se mofan unos catalanes al apearse estos del autocar a su llegada al pueblo costero, si no con sus experiencias vitales, su cultura, sus miedos, su esperanza agridulce por empezar una nueva vida dejando atrás todo cuanto para ellos hasta ahora había sido su existencia.

Personalmente, siendo hija de madre “inmigrante” que vivió aquella situación, la película me remueve sentimientos que pertenecen a mi propia historia familiar. Identifico situaciones vividas que durante el visionado, me hacían sonreir, a la par que me producían una tristeza interior por la miserable infancia y juventud que mi madre tuvo que vivir. Somos, en parte, de lo que nos amamantamos, y es por eso que considero de revisión obligatoria este film para que generaciones futuras no desconozcan sus orígenes.

La película está cargada de pequeños grandes detalles que ayudan a la realización de lo que para mí ya es una obra maestra. La fantástica interpretación de Marta May en el papel de Juana, cómo lo borda con su expresión facial, cómo contiene y concentra tantos significados con una simple mirada. Esa miniescapada de Manolo, interpretado por Luis Valero, por Valencia durante el transcurso de tiempo que dura su estancia en la ciudad levantina en el plazo de espera para el transbordo de tren. Esos flashbacks tan descriptivos: el baile del pueblo, la boda, la falta de trabajo en el campo y cómo se ven obligados a emigrar, las clases de José (Antonio Iranzo) en la escuela mientras observa el espectáculo de la danza africana... Y otras tantas escenas y planos que forman, en definitiva, una joya.

Descargar La Piel Quemada vía EMule

"Gasto, luego existo" (pág.18)

Continúo mi particular guerra en contra de la publicidad. Sí, ya lo se, es una causa perdida, hace tiempo que el marketing ganó la batalla. Lo que no entiendo es cómo da resultado todavía hoy en día sabiendo que todo cuanto nos cuentan es una burda mentira con la mera intención de vender su producto...

Hoy le ha tocado al nuevo anuncio del verano, el spot, dirigido a mujeres (occidentales, o seasé blancas) entre los 25-40 años, porque al parecer, según los grandes estudios previos de mercado que deben llevar a cabo previa campaña publicitaria, és la media de edad/sexo que consume este producto, no daré marcas aunque en el vídeo que adjunto ya le doy su propia publi... Imagino, no hay que ser muy avispado, que suman intención de vida sana+dieta dirigido a un perfil de mujer joven y emprendedora, trabajadora, vital y con una marcada personalidad que la define como UNICA, ese es el objetivo. Curioso, dicho así, yo diría que estamos frente un perfil bastante generalizado de lo que la sociedad quiere reflejar de cómo somos las mujeres que estamos dentro de esa franja de edad, o bien a lo que debemos aspirar a ser... Y como la publicidad es la elemental adoctrinadora del ser humano y dicta la tendencia a seguir en su modus vivendi toca romper el estereotipo y ser UNICA. Para mí que esto es igual a quien se empeña en ser diferente y termina por formar parte de un patrón común... La cuestión de fondo es, y ahí es dónde me alucina que todavía funcione la fórmula, ¿Me va a hacer ser más única consumir ese producto? Pues por evidente que resulte que aun sabiendo que tres millones más de mujeres como yo entre los 25 y los 40 estén degustando un sandwich con ese embutido en el mismo momento, sí. O sea no, serlo no. Pero sí nos hace SENTIR únicas (identificación con la chica del anuncio, es decir, supongo que representarnos encajando en un modelo anteriormente visto y que nos resulte agradable es lo esencial... aun conociendo el engaño) Y luego saldrá Punset afirmando la complejidad de la mente humana... Y yo que lo veo tan simple............. Tan simple que sobrepasamos la estupidez.


Lectura recomendada: (es un panfleto ligero que pasa rápido en una tarde de verano)

13’99 Euros, de Frédéric Beigbeder.

Creo que en alguna ocasión anterior,o no, no lo recuerdo.... no tendría la música adecuada, ya he hecho mención de este libro, pues hace años que lo leí.

Fragmento:
“Me llamo Octave y llevo ropa de APC. Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tío que os vende mierda. Que os hace soñar con cosas que nunca tendréis. Cielo eternamente azul, tías que nunca son feas, una felicidad perfecta, retocada con el FotoShop. Imágenes relamidas, músicas pegadizas. Cuando a fuerza de ahorrar, logréis comprar el coche de vuestros sueños, el que lancé en mi última campaña, yo ya habré conseguido que esté pasado de moda. Os llevo tres temporadas de ventaja, y siempre me las apaño para que os sintáis frustrados (...) En mi profesión, nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no consume.”

Reivindicando el día del orgullo humano

Uhm... me gustan los culos de los tíos... me encantan "Brokeback Mountain" y "El Mago de Oz", me gusta bailar al ritmo de los Village People y no me importaría en absoluto visitar e incluso vivir en san Francisco!!! A ver si va a resultar que soy gay y yo sin saberlo!!??

Bromas aparte, no me gustaría pensar que la homosexualidad empieza a estar aceptada por el beneficio económico que genera en el mercado los productos especializados para el colectivo glbt y sí por un avance en la humandidad de comprensión y aceptación de que lo que no es igual a ti también puede ser "normal".

Bueno, por si acaso nos acaban dominando y nos obligan a andar por las calles con las nalgas al aire, calzados sobre plataformas o fornicando todo el día sin parar (quien pudiera...), habrá que ir aprendiéndose este alfabeto XD

Cita previa

El vestíbulo está lleno de gente. Está acomodado con cinco hileras de asientos a un lado, compuestas de cuatro cada una. Un total de 20. Y están todos ocupados. También hay gente de pie que espera junto a la pared su turno. Pero en el mostrador no hay nadie y se dirige hacia el. Tras este, un guarda jurado, joven y desgarbado, repasa una revista. De aspecto cansado, pero no por el fatigoso trabajo que desempeña ni una demanda extensa de información, parece ternelo todo bajo control, un orden que bien podría venir por si solo de la misma forma que si fuera un orangután quien estuviera al cargo. Es de esos individuos que nunca consigue cerrar del todo la boca, manteniéndola ligeramente abierta, augura una sequedad constante de su cavidad bucal, acompañada de una agria halitosis, lo cual obliga a cualquiera a mirarle con cierta expresión de repugnancia.
Se presenta. Acto seguido el conserje Chuck Norris y licencia para portar porra pero no arma de fuego, consulta una lista de la que tacha su nombre y confirma la hora en la que tiene cita concertada. Le indica que tome asiento, si hubiera alguno disponible lo haría, y espere a que le llamen.
No lleva ni medio minuto en espera que el chaval recibe una llamada y al momento anuncia que aquellos que tienen hora para y media pueden subir al tercer piso. Esto es como una carrera de fondo, una escalada hacia la cima, un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la humanidad...
Se queda observado el perfil del boquiabierto muchacho, que no aparta la mirada de su lectura, aunque más bien parece echar un superficial vistazo a las fotos únicamente, y detecta como desprende un aire de estupidez sólo por esos pocos milimetros que provocan que sus labios permanezcan costantemente separados. Lo hace desde un asiento que, automáticamente ha quedado libre al provocar una estampida la llamada del grupo de las 10:30.
Tiene hora para menos cuarto, pero sabe de antemano que en estos sitios no importa la hora que tengas, siempre serás atendido una hora más tarde, como mínimo, y tendrás que regresar otro día porque espetarán que te falta algún documento imprescindible para la gestión que has ido a realizar...
Intenta distraerse con su propia lectura. Ha escogido un libro de relatos cortos, amenos y distendidos, lo suficientemente ligeros para poder mantener la concentración necesaria en una sala que sabe de sobras el bullicio está asegurado. Un murmullo ciertamente insoportable que le ocasiona dolor de cabeza después de asistir a este tipo de lugar. Y que termina por cerrar, de todas formas, el libro que lleve consigo, por más que de viñetas se tratara. Así pues, se limita a suspirar, un gemido largo y sufrido, desde el que expulsa una gran cantidad de aire comprimido en su estómago, y se conforma con observar.
Baja otro agente de seguridad titulado, preparado y cualificado para la repartición de números de turno con la nada despreciable y escasamente valorada capacidad y habilidad del uso del bolígrafo para el pertinente tachado de nombre en el listado de citas previas. Es bastante más viejo que el de cara de imbécil, probablemente sea este el último empleo que desempeñe antes de su jubilación. Al hombre se le intuye, sin necesidad de contar con demasiada suspicacia, el peso de los años, sobretodo la amargura que arrastra por haber ejercido durante años trabajos direccionalmente opuestos a su interés. También destila, por otra parte, ese aire prepotente que encarnan quienes disponen de un puesto inapreciablemente superior al de sus compañeros pero con la pizca de poder necesario, que no estima en absoluto de transparentar a su interlocutor, para rifar un trato de favor en función de si le gustas o no. Ahí un ejemplo: Recién llegada una mujer con rasgos de inmigrante, no especialemente agraciada fisícamente, se planta frente al mostrador y con mirada perdida intenta encontrar una respuesta, una palabra que le ayude a saber a dónde dirigirse, alguien que atienda sus demandas, para esta, en forma de súplica. Se cruza en su mirada la del guarda de seguridad más mayor, la de este, falta de toda caridad, le espeta con la misma dureza unas breves palabras acompañadas de un gesto que indica dirección, con levantamiento de cejas, hacia su joven y bobalicón compañero: “él, él la atenderá.” Y automáticamente deja de mirarla, como si desapareciera frente a él. Como si dejase de existir en el preciso momento en que se la ha quitado de encima con semejante menosprecio. A continuación, llega una joven morena, de exhuberantes curvas que taconea desde la entrada, recorriendo el largo pasillo hasta el mostrador, gracias a unos tacones de 20 centímetros por lo menos, inevitablemente (o conscientemente) se hace notar. La chica marca todo menos las distancias. Es cercana, sonriente, con paso firme y seguro se dirige a su objetivo. El viejo baboso, como era de esperar, le indica rápida y amablemente, sin dejar de desnudarla con sus ojos lascivos, todo lo que tiene que hacer, poco le falta para arrancar al chico con progmatismo de su puesto y colocarse él.
Y así, con el único entretenimiento posible en un lugar tan árido e inclemente como aquel, pasa las horas hasta que finalmente es atendido. Después de desperdiciar dos horas de su tiempo, regresa a casa con la desazón de tener que presentarse la semana próxima con la documentación que le falta.

13 de Mayo, 2010

36.

¿Y ahora qué?

Pues ahora más de lo mismo. A seguir construyendo tu vida, poco a poco, sin pausa y sin descanso. tratando de sacar lo mejor de ella cada día. Superando las adversidades, los inevitables momentos chungos que a todos nos toca pasar tarde o temprano.

Mi vida no es particularmente especial, ni aventurera, divertida, trepidante, emocionante... Mi vida es bastante común, vulgar, ordinadira, gris... estos serían calificativos que muchos considerarían despectivos, peyorativos, insignificantes... Bueno, a fin de cuentas, es mi vida, y sólo por eso ya es especial para mí.
Suelo decir a cada año que pasa y voy cumpliendo que ahora ya sólo me espera la debacle, la nefasta decadencia, caía libre en picado directa al final... Pero luego llega otro año más y pienso, recapitulando, pues tampoco ha estado tan mal... digamos que es un camino largo y llano, bastante árido por el que caminar, y que, es cierto que a cada paso que doy parece irse empinado ligermante la cuesta, pero, hay ocasiones en las que puedo rodar, y es un gustazo. Así pues, a intentar seguir rodando.

Miquel. 15 años en la calle.

Semanas atrás, leyendo una entrevista en El País conocí a Miquel Fuster. Un dibujante de cómics. Su historia me resultó muy interesante, probablemente por la dureza de su experiencia, pero sobretodo por su manera de expresarse y transmitir su mensaje. Miquel no vende su drama, al menos esa es la sensación que me da, expone su vivencia personal, como la de tantos otros en su situación durante los quince años que vivió en las calles, alcoholizado y sin ningún tipo de esperanza de futuro. Su suerte es haber tenido el talento y el gusto por la pintura, creo que eso le ha salvado de quedarse, como la inmensa mayoría en nada. Lo que me gusta de Miquel es que no culpa a nadie de su anterior situación, no vende pena, sólo expone su propia miseria. Alcoholizado, consiguió desintoxicarse gracias al apoyo de unos pocos que creyeron en él y ante todo por su fuerza de voluntad, pues por más que haya quien esté dispuesto a echar una mano, sin la convicción de uno mismo no hay resultado alguno positivo.



Hoy vuelvo a leer otra entrevista, esta vez en "La Contra" de la La Vanguardia. Supongo que gracias a la repercusión en Catalunya de la diada de St Jordi sumada al Salón internacional del cómic en barcelona (FICOMIC), su último libro, “Miguel. 15 años en la calle”, se está dando a conocer en todas dimensiones.

Mi pareja me preguntaba recientemente si a mí me gustaría que me regalesen algún cómic. No soy una aficionada a este tipo de lectura, pero en mis casi 36 años puedo citar algunos cuantos que sí he leído. De las diferentes categorías que existen podría decir que tiendo a los de autor y el humor gráfico. Durante años fui lectora de El Jueves. Sin olvidar que de niña leía las historias de Esther (esta es una de esas confesiones inconfesables que se hacen sólo muy de vez en cuando pues una tiene una reputación que mantener...), o los clásicos tebeos de Escobar de Zipi y Zape y Carpanta, algunos de Mortadelo y Filemón (aunque reconozco que las historietas de Ibáñez no eran mi fuerte), pasando por las tiras de Mafalda y Gardfield una vez entrada la adolescencia, y ya en la juventud, los libros de Ralph König (Lisistrata, El hombre deseado, Pretty Baby y el condón asesino, todas ellas adapatadas al cine). En la disciplina del cómic hay espacio para todo, quien crea que sólo existen tebeos para críos, tiras de humor o manga, de acción y aventuras, heroes y porno, se equivoca. “Maus” es un cómic que relata la historia de un superviviente de la alemania Nazi a su hijo Art, precisamente el autor del cómic y ganador del premio Pulitzer. Y así llegamos a la propuesta de hoy, de nuevo cito “Miguel, 15 años en las calles”, del cual tengo ganas de disponer, disfrutar de sus gráficos y leer.

Inúndate de arte... cuidado no te ahogues.

InundART es un encuentro y muestra de arte multidisciplinar que lleva dándose en Girona durante los cinco últimos años.



No voy a entrar en juicios particulares (o sí), porque seguramente estaría condicionada a mis prejuicios en lo que se refiere al arte contemporáneo, que no es precisamente una opinión muy positiva la que tengo, pero tampoco sería justo quedarme en la superficie, dado que no soy ninguna entendida, simplemente me limito a expresar lo que siento, lo que me sugieren, las distintas manifestaciones... artísticas que presencio.
Tampoco he seguido el encuentro minuto a minuto, digamos que, no pertenezco a ese mundo, y si no fuera por su salida al exterior, ni me habría enterado del evento. Pero claro, como obviar la construcción de una estructura como vereis más adelante en documento gráfico, creándose precisamente justo debajo de mi casa...
Esta mañana, de vuelta del trabajo y con las calles desérticas, me he dado una vuelta (tampoco el recorrido era demasiado extenso...) alrededor de mi domicilio y he hecho unas cuantas fotos del arte que me he ido encontrando a mi paso.
El primer puente que he cruzado es el de St Agustín, para ir a hacer la foto que pretendía, la de la obra que ayer construían debajo de casa y desde el cual se podría ver perfectamente, y de la cual hablaremos más tarde... Y me he encontrado con un puente mojado (toda la noche ha estado lloviendo) con parte de las barandillas que hay a ambos lados cubiertas por... ¡¡¡ jerseys de lana enrollados!!! Arte no se, pero imaginación no les falta... Yo lo primero que he pensado es que era una lástima que se hubieran mojado tanto, de estar secos tal vez podría haberme llevado alguno, que ando justa de ropa. Valeee... mi conciencia también me ha dicho que ese pensamiento era muy feo... pero más feo es pasar frío.
Lo que es chulo es el color que daban al puente, todo hay que decirlo. Y también he pensado (es que tengo un pensamiento pragmático) ¿De dónde habrán sacado tantos jerseys?



Pasado el puente, mientras bajo las escaleras, me encuentro con este mural enganchado a la pared. En la parte inferior se puede leer: Arte Low Cost. Y es que mucho no se han gastado, no...



Al cruzar el puente, si giras a la derecha, te encuentras con la rambla. En una papelera próxima capto esto: Un "Space invader" con una flecha que indica una dirección a seguir. Evidentemente te lleva al puente de hierro en el que está la estructura que me ha llevado a todo esto. Quiero pensar que es un guiño y no una casualidad o directamente un plagio de esto otro



Sigo rambla arriba y atención a lo que me encuentro. Lo lamento, para esto no tengo palabras...



A media altura de la rambla hay un minitunel por el que se accede al puente de hierro, y el que atravieso para ir hacia casa, y hallo más arte. Bueno, mi capacidad de concentrar mierda visual empieza a agotarse, sin embargo, pese a que el garabato escrito en la pared me parece de una chorrada suprema, la sombra enganchada me gusta. Claro que me gustaría más si hubiera aparecido un buen día, de la noche a la mañana, sin tener que formar parte de una expoción de arte en la calle... Para mí, siendo así, con sus permisos obtenidos etc... pierde toda la gracia.




¡Y por fin llegamos al puente de hierro! Aunque la foto está tomada desde el paralelo San Agustín, porque desde el mismo puente de hierro o conocido también por el de les peixateries velles, es imposible tomar una fotografía y que se aprecie bien lo que se quiere mostrar, pues está colocado justo sobre este, y también colgando... como se ve. El invasor del espacio debería estar formado por globos verdes, pero le quedan pocos al pobre ya... pero todavía se ve claro lo que es, ¿no? Yo quiero insistir en que espero sea un guiño, pero vamos, la broma debe haber costado lo suyo... contratación de grua, etc... Bueno, todo sea por el... arte.



Así llegamos al final de este trayecto, espero les haya gustado, ja ja, y que los señores y señoras artistas/diseñadores y demás fauna hayan debatido y hablado mucho sobre el arte en todas sus modalidades y que arreglen el mundo de paso, o por lo menos, lo pongan un poco más bonito... Por que creo que este arte contemporáneo es en lo que está cayendo... Si hay mensaje social, denuncia, agitación de conciencias... yo, no lo he visto.

Parecidos razonables

Trans-genios. Y, ¿ Cómo están ustedes???

Realmente, el cambio climático afecta a más de uno...



Para mí que al presidente boliviano le propusieron un reto: tenía que construir un discurso en el que aparecieran las siguientes palabras: COCA COLA, CALVICIE, POLLO Y DESVIACIÓN.

mash up

Hace un tiempo oí hablar sobre esto, pero no le había prestado demasiada atención.
Hoy buscando vídeos por youtube de lcd soundsystem (los cuales acabo de descubrir y, a propósito, muy buenos en sus dos primeros álbums, veremos que tal les va con este tercero que acaban de sacar, y para muestra este vídeo que me ha dejado un tanto perpleja, aunque también me ha gustado. Temo sufrir coolitis aguda, pues mi chico me ha acusado de ello, y estoy empezando a preocuparme. Dígame doctor, ¿Es grave?) Me he encontrado con esto:

The Beatles (Get back) vs LCD Soundsystem (Daft punk is playing) vs The Kinks (You really got me) - Mashup by FAROFF



Y he flipado.
Investigando que era esto del mash up lo podría resumir como: Es hacer un mix (o mezcla) de música. Vamos que el tema consiste en coger dos o más canciones y mantener el máximo de tiempo posible sus bases musicales al mismo tiempo. La gracia añadida aquí es que además se fusionan imágenes de los clips de las distintas canciones.

Hete aquí otro par de buenos ejemplos (e imposibles combinaciones) que he encontrado en youtube:

“We will rock you” de Queen mezclado con “Hey Ya!” de Outkast




Britney Spears vs Metallica - Enter Toxman - Mashup by FAROFF



Epa, pues, si como yo, eres de los últimos en estar "al día", que lo disfrutes.
O no.

Ya es primavera...

El día anterior a la gran nevada, mi hijo me regaló una planta, llena de flores, unas especies de margaritas violetas, yo, que pare esto como para tantas otras cosas soy una ignorante, no se de qué planta se trata... Al día siguiente, la nevada la congeló y cayeron todas sus flores. Hasta el pasado sábado la he estado regando, y cuidando con esmero para que volvieran a florecer. La flora nunca han sido lo mío. Todavía no se como soy capaz de sacar un hijo adelante cuando soy incapaz de mantener con vida una planta... Siempre se me terminan por morir. Ya no se si las seco o las ahogo en exceso... nunca he sabido hacer uso exacto de las medidas, y no sólo en el regar. Pues bien, el sábado para sorpresa nuestra, una flor lucía en todo su esplendor, rodeada de otros capullos con evidentes intenciones de no dejarla sola.

Escucho esta canción que me recomienda mi chico, y llueve, pero no hace frío. Y me invade una sensación en la que me muero por fumar, y falta poco más de un mes para que se cumpla un año desde que lo dejé, y sólo por mi perseverante tozudería no lo haré. Sinceramente, no por presión mediática, no porque ahora se persiga a los fumadores como si de terroristas de la salud se tratasen, realmente tuve que dejar de hacerlo por mi propio bienestar, y no sólo me refiero al aspecto saludable, que siempre he sido de la opinión de que de algo hay que morir. Y es en días como hoy en los que me apetece encender un cigarrillo y darle una calada, suave pero profundamente. Inhalando el humo y sintiendo como se desliza hacia mis pulmones. Porque, al igual que hay quien necesita sentir el aire fresco para sentirse vivo, también hay quienes necesitamos sentir a veces que un poco de eso nos falta. Una leve transgresión, aunque sea algo tan insuficiente como el humo de un cigarro. Esa efímiera sensación de auténtica libertad, de que podrías hacer lo que quisieras en todo momento y estar en cualquier lugar que se te antojase. Sin embargo, soy una buena chica (o tal vez una cobarde), y no hago nada que pueda perjudicarme, claro que, por otra parte, tampoco me esfuerzo demasiado por conseguir lo que podría beneficiarme (perezosa y cobarde de nuevo que es una)... Así pues, me descubro como una mera espectadora de mi propia vida. La veo pasar y me queda la sensación de que no la estoy viviendo. Sí, pasan las horas, los días, los meses... y año tras año me hago mayor, que a estas alturas es un eufemismo ya, pues hacia donde avanzo es a la vejez. No es grave, no hay nada de malo en envejecer, más que por los correspondientes achaques de salud y supuestamente la cercanía a la muerte. Pero un poso de lacónica melancolía se va apoderando de mí, de mis pensamientos, y estos, se transforman en recuerdos. Que ya no están, que debería mirar al frente a la expectativa de lo que está por llegar, pero yo, que soy un ser taciturno, me empeño en vivir contemplando la sombra de lo que pudo haber sido, de lo que fue, pero ya ni es porque la memoria distorsiona.

Y pretendía escribir algo alegre y feliz, porque así me siento, pero bueno, en primavera no van a ser todo colores llamativos, ¿no es así? Hay que dejar lugar también para los tonos oscuros.

Dejo este youtube con una canción no especialmente llamativa, pero me ha gustado. Y me sorprende desprenderme de mis prejuicios y que me guste pese a ser cantada por una guapa modelo, Karen Elson, venida ahora a cantante. Las malas lenguas dicen que un empujón por parte de su marido debe tener, Jack White (uno de los integrantes de The White Stripes), pero bueno, dejemos que el tiempo ponga las cosas en su lugar. Por el momento me descubro ante la bonita voz que tiene.

O_O

Camino de la escuela cruzamos cada mañana el puente que está debajo de casa. A principios de semana pudimos presenciar esta fantasmagórica escena: El pont de Ferro rodeado de niebla, y adornado por enormes telarañas que, en otro momento del día, con otra luz, otra temperatura, hubieran pasado desapercibidas. Pero esa mañana, entre el rocío que se adhería a sus hilos dando visibilidad a las perfectas formas de sus telas y la citada niebla, contemplamos alucinados la belleza de esta imagen.
La foto está hecha con un móvil, la calidad no es muy buena, en el momento en que la hice me pareció que la telaraña no se veía bien, cual fue mi sorpresa al llegar a casa y pasarla al ordenador que sí se ve. De haberlo sabido, me hubiera hartado de fotografiar la cantidad de telarañas que cubrían el puente. Era impresionante. Mi hijo y yo nos quedamos hipnotizados por su encanto. Tanto que casi llegamos tarde al cole.

Su vida entera se redujo a eso: Maldición.

¿Cuántas veces habremos visto esa imagen en las noticias de unos vecinos anónimos cualquiera, algo reticentes a contestar a la pregunta y a la vez exhibicionistas, encantados por el minuto de notoriedad que les brinda una cámara de TV, soltando por sus mediocres bocazas el tan comunmente conocido tópico: Era una persona normal? Sí. En ocasiones acompaña la célebre frase: era muy amable, nunca le oímos discutir, ni gritar. Cordial en su trato diario al cruzarnos en la escalera o en la panadería... En fín...

La gente habla, critica y se digna a lanzar juicios superficiales sobre la vida y el comportamiento de sus congéneres a los que observa, ni tan siquiera, desde un prisma de objetividad. Nos creemos conocer al vecino por el simple hecho de vivir en el mismo edificio y saber de qué color usa la ropa interior que vemos colgar en el tendedero en el patio de luces; al compañero de trabajo al cual tenemos estudiadísima su nuca después de no ver más allá de su estúpido cogote durante casi ocho horas al día, cinco días a la semana, y del cual conocemos que está casado por los vomitivos bocadillos de pan de molde que se come cada mañana durante el desayuno con cara de hastío y resignación; creemos conocer incluso a nuestras parejas, con las que compartimos algo tan íntimo como la cama, y no sólo para dormir, también para inspeccionar las profundidades de nuestras cavidades ocultas, lamentablemente sólo podemos estudiar la parte física y en ocasiones, ni en eso reparamos al 100% “cariño...¿sabrías decirme en qué nalga tengo un lunar? ¿Ein...uhm...este....?”

Así es que no nos sorprendamos si una buena mañana nuestro adorable vecino, ese compañero de trabajo afable y dócil incapaz de alzar la voz en una reunión ni tan siquiera dispuesto para exigir sus 20 minutos de descanso, o el propio cónyuge, al que prometimos amor eterno, y del cual nos creemos poseedores de la más absoluta confianza y complicidad, se levante y decida desaparecer, en el mejor de los casos, de la faz de la tierra, o en el peor de ellos, matar a unos cuantos inocentes que se tope ese mismo día en su camino...

Todos aparentamos vivir una vida normal, o a eso juega la sociedad, la civilización, pero la realidad es otra, constantemente estamos bombardeados por una presión, en la mayoría de los casos insoportable, por insignificante que parezca, o diminutos granitos que acumulados, terminan por formar un muro infranqueable... así es. Ya desde pequeños nos educan en un entorno competitivo, tienes que superarte, ser el mejor, el númuero uno, si no lo eres, te conviertes en un fracasado. Saca las mejores notas, consigue a la persona más deseada, se tú la más deseada. Consigue un buen trabajo, no, el mejor de los trabajos, cásate, ten hijos, se un buen progenitor, ideal pareja, mejor amante... paga la hipoteca, el coche... sí vale, la mayoría de estas cosas son prescindibles, materiales, pero luego está el compañero de trabajo trepa que se limitará a ejercer la ley del mínimo esfuerzo a tu costa, sobrecargándote de tareas y agenciándose tus éxitos con las malas artes necesarias para que no puedas demostrar lo contrario, o el jefe cabrón que te putea incesantemente, de forma sútil que consigue que el resto de la plantilla te repudie y te haga sentir que ahora a cualquier expresión de poder ya se le llama acoso o moving, y eso otro tiene un nombre, bulling, u otros nuevos términos, el síndrome de burnout, que no es más que estar quemado, sufrir estrés, pero eso siempre lo padecen los demás, tú no, porque tú puedes con todo. Puedes con el capullo del semáforo que le falta tiempo para darle al cláxon exigiéndote que te muevas antes de que la luz salte del rojo al verde... Puedes con el imbécil de tu ex que no te pasa la pensión y se cree con el derecho de darte lecciones de educación y pedagogía ejerciendo un día a la semana sus obligaciones paternas, las cuales al parecer considera que se limitan a llevar al niño al McDonals, lo de hacer los deberes con él, batallar cada mañana para que se despegue de las sábanas y se ponga en marcha antes de que llegueis tarde a la escuela, le enseñas que comer de todo es sano y divertido y que el chocolate es un alimento más, no una moneda de cambio para el chantaje por buen comportamiento... eres tú, quien evidentemente, puedes con todo, y más. Puedes con los pagos y los recibos cada mes que te estrangulan ya a día cinco convirtiéndote en funámbulo de las finanzas para, quien dice terminar de pasarlo, tú suscribes: sobrevivirlo directamente. Tú puedes ser el mejor amigo, que escucha las penurias de quien pensabas te correspondía en esa categoría y el día que te abriste te espetó que lo tuyo no eran problemas, que dejes ya de quejarte... Y sabes que podría ser peor, siempre hay alguien más jodido que tú, por eso, tú puedes con todo. Con todo eso y más. Hasta que llega un día en el que explotas.

Quizás todo esto no sean motivos suficientes para huir del país y esperar que nadie tenga el suficiente interés como para buscarte, y mucho menos que lo hagan. Tampoco es excusa para ser considerados atenuantes frente al hipotético caso de que se pasen tanto de rosca las tuercas que conviertan al aletargado letal ciudadano de a pie en un asesino activo. Pero puedo llegar a comprender que no es necesario tener una mente criminal, ser un psicópata ni un inadaptado social para cruzar esa fina línea que está a un endeble paso del ser más anodino y normal. Todos podemos llegar a tener un día de furia... muchos son, de hecho, que viven largas temporadas al límite de disparárseles el diferencial... diez, nueve, ocho, siete, seis...

Todos ellos

Maldición

Por culpa de la Humedad

Etcétera

Sólo viento

Canciones del álbum "Cajas de música difíciles de parar" de Nacho Vegas.

La gran nevada del 2010

Efectivamente, ayer Catalunya fue azotada por un temporal de nieve y viento que dejó en toda la comunidad un paisaje similar al de la fotografía... (bueno, esta es la cara amable, la de los coches atravesados en la carretera, los árboles partidos, los miles de paragüas rotos abandonados a su suerte y la escena más representativa al final del mundo que a esta bucólica imagen de postal navideña tengo la suerte de no haber tenido que captarla con mi cámara)

Por aquí estamos bien, aunque ayer era imposible tratar de establecer comunicación con el "exterior" ya fuera a través de los teléfonos móviles, algunos fijos conectados a la red eléctrica tampoco funcionaban correctamente, debido a los intermitentes cortes de luz provocados por vetetuasaberquéproblemastécnicosocasionadosporlanevada y que a estas horas todavía hay más de 200.000 usuarios sin luz en sus domicilios, internet estaba colapsado... Ante este panorama, en mi particular caso y superando estoicamente la aventura polar de escalar hasta el colegio al que asiste mi hijo para rescatarlo y devolverlo sano a casa, decidí dar por finalizada la operación "bajolanieve" y mantenerme encerrada en mi casa/bunker con la tranquilidad de tener provisiones para sobrevivir unos cuantos días sin necesidad de salir a la calle.

Me senté como una abuelilla junto a la ventana para contemplar como caían copos de nieve del tamaño de mi puño y pensar en toda la gente atrapada en la carretera, trenes y/o lugares de trabajo etc... sin la posibilidad de llegar a sus casas esa noche por lo menos... Gracias a los resolutivos planes de emergencia que se dispararon a primera hora de la mañana (modo ironía)

Ya sabemos que la situación no iba a durar semanas, ni tan siquiera días, a lo sumo entre 24 y 48 horas estaría la cosa controlada, pero mientras tanto, la población se sumía en el caos... Y es que no estamos preparados para nada. A la que nos salimos un poco de lo habitual la situación se desborda y la desorganización reina... Mossos sin saber poner las cadenas en los propios coches patrulla... la misma comisaría sin luz ni comunicación telefónica... las máquinas quitanieves... ¿Ah, pero existen? Sin dar señales... Las previsiones y los protocolos de emergencia establecidos cuando el temporal remite, en lugar de actuar con cautela y anticiparse a lo que ya se había previsto que iba a suceder...

No quitaré la razón a quienes consideran que la ciudadanía también posee un alto grado de inconciencia e irresponsabilidad al no escuchar las advertencias y evitar muchos de los desplazamientos innecesarios que se cometieron, pero, en mi opinión, sabiendo las lamentables instalaciones que disponemos, tanto eléctricas, ferroviarias y viarias con las que contamos, a parte de procurar reparar este problema para que en futuras similares situaciones no se paralice medio país, se hubieran abastecido las carreteras con sal, e incluso cerrar determinadas vías que se sabía iban a ser peligrosas, la gente, no hubiera tenido otra opción que dar media vuelta y volverse a casa, pues si uno llama al trabajo diciendo que por precaución no va a desplazarse hasta allí, tal como corren los tiempos, es más que probable que esa persona se gane muchos puntos para estar en lo alto de la lista de primeras bajas en caso de despidos, si por el contrario, el acceso es materialmente imposible la responsabilidad es ajena a uno mismo...

Pensaba yo que, sin ir tan lejos como muchos apuntan: que si en Finlandia o Polonia este caos no sucede sólo porque nieve... los conpatriotas del centro peninsular, acostumbrados a este clima durante los meses de invierno, se estarán descojonando de nosotros, los avanzados del noreste ibérico... Y es que motivos no les falta para la mofa.

VIII Festival de cortos Jameson Notodofilmfest.

Queda 1 día para votar. Mañana (3 de Marzo de 2010) a las 12 del mediodía se cierran las votaciones.

El festival de cortos en internet Jameson Notodofilmfest VIII Edición está llegando a su desenlace.

Este año se han presentado 706 cortos a concurso de los cuales 91 son los finalistas. Las bases del concurso están en la web, así como la forma con la que pueden votar los espectadores através de la red para otorgar uno de los premios, concretamente el premio del público. Yo ya lo he hecho. 5 son los candidatos por los que puedes optar, ni uno más ni uno menos.

Este año, para no estresarme he esperado a ver directamente los finalistas, que no son pocos, y francamente, desde mi inexperta visión de espectadora aficionada he de decir que, me ha sido un poco difícil decantarme por los 5 cortos a los que finalmente he dado mi voto. Y no porque la calidad en general fuera extraordinaria, creo que la descompensación entre los realmente buenos y los mediocres que te dejan pensando: ¿Pero como coño se ha colado esto en la final? Es considerable.

Me sorprende (o no debería) por la escasa imaginación, que entre los mismos finalistas hayan varios temas repetidos: hay un par de cortos en relación a los audímetros, un par o tres sobre violencia de género, un par sobre terrorismo con atentado en transporte público, algunos que guardan relación con el propio cine, un par o tres también en los que el suicidio es el centro de la trama, violencia, poco sexo, escaso amor, uno tristemente dedicado al desempleo y la crisis y encima resulta que es ciencia ficción..., bastantes dedicados a la soledad (debe ser esto el resultado de vivir en tiempos de crisis.. no sólo económica, también crisis afectivas, de identidad, de valores...), bastantes previsibles, actuaciones patéticas en la misma medida que las hay extraordinarias... y algunos de animación, pero que como casi cada año termino por descartar de mi lista de votados (y no es porque no valore el trabajo de sus realizadores, que seguramente es mucho e incluso en algunos casos, más elaborado que los cortos seleccionados en mi ranking..., pero debe ser que no me tira demasiado la animación...) siempre existe el consuelo de haber una categoría que premia la animación y alguien va a pillar 3000 euros. Espero, he de destacar, que no sea el corto titulado “Rechazo”, pese a que me agradó la realización, el desenlace me resulta de lo más inapropiado, y sí tengan la posibilidad de optar por el: “Presentando el McGuffin” o “Tank Attack”.

Supongo que muchos serán los que se hayan quedado fuera de concurso con una desilusión amarga... Tienen el consuelo de volver a poder presentarse la próxima edición.

También he visto nombres repetidos, como el de Felipe Vara de Rey, ganador el año pasado por su corto “Pudor”, el cual desde aquí se le apoyó y se le trató de dar a conocer en otros blogs amigos. Presenta “Solos”, un corto destacable por su calidad, pero el cual por esta vez, he descartado incluir en mis votaciones, por la razón que comentaba líneas más arriba, la lista de 91 la reduje a 10, y claro, sólo se permite votar a la mitad, o sea, un total de 5. En la web he tenido que dar 5 títulos, pero aquí voy a apuntar el Top Ten, así si alguien está a tiempo de ver algún corto espero que mi recomendación le sirve de algo.

Para poder verlos os recomiendo los siguientes pasos para moveros dentro de la web:

Clicais en “Sala de Proyecciones” (Arriba a la izquierda)

Entrais en el subapartado “Finalsitas”

Recorreis las páginas para ver los 91 cortos.

Escogido el que quereis ver, le dais a “FICHA” (si le dais a “ver”, os tendreis que registrar etc... y para volver a donde os quedaistes tendreis que volver a entrar en la página y perdereis tiempo mientras se carga etc...) Una vez “dentro” bajad, no seais lerdos/vaguetes, que ahí está colgado el vídeo además de disponer de toda la información sobre este.

Una vez visto, apretais en “Volver” (arriba a la derecha)

Podeis seguir viendo cortos y más cortos... ;)

Pero si lo que quereis es ir a ver directamente alguno de los títulos que os he proporcionado, para ahorraros tiempo os vais a “Buscador de películas”, justo debajo de “Salas de Proyecciones”.

Y hasta aquí las lecciones de Barrio Sésamo por hoy.

Mucha suerte y que lo disfruteis.

1. Capicúa.
2. ¿Me dejas que te cuente?
3. Llama ya.
4. Rosario Rodríguez.
5. Fe.
6. En defensa propia.
7. Solos.
8. Spot.
9. Burocracia.
10. Shoefitti.

A serious man (SPOILERS)

No fue hasta pasados los primeros ocho minutos de película que surgieron los títulos de crédito para confirmarme que no me había equivocado de película y que, efectivamente, estaba frente a “A serious man” (traducida aquí como “Un tipo serio”, y no como “Un hombre serio”, lo cual habría sido más acertado, pues parece mentira que todavía me sorprenda como el concepto de una palabra puede cambiar tanto su significado. Y yo pensando que el título se refería a un tipo aburrido, carente de sentido del humor..., que también lo es, pero que hace referencia a un hombre respetable, firme y derecho en sus actos y convicciones... ante lo cual cada uno podría disentir y exponer sus dudas, no lo discuto, pero eso será más adelante)
Como trataba de decir al principio, la película arranca con un prólogo antecediendo a los créditos iniciales, con una historia aparentemente ajena a la trama principal. Bueno, es cierto que es un cuento que sucede con otros personajes, probablemente ubicado en otro lugar y otro tiempo, pero que guarda una profunda relación con lo que nos espera por delante, y ante lo que vamos a presenciar durante la siguiente más de hora y media. Y con regusto volveremos a él al finalizar la película. cuanto daño han hecho las religiones, supersticiones y creencias sucedáneas...
Quien haya leído algo sobre la última película de los Coen, sabrá que guarda relación con su propia vida. Estos hermanos se criaron en Minnesota, en el seno de una familia de tradición judía, y parte del fundamento judaico es cuestionado en este film, reversionando el libro de Job en esta historia algo más moderna, adaptada a finales de los 60. Dada mi escasa cultura judeica, probablemente me pierda detalles al no conocer en profundidad los entresijos del judaísmo, pero investigando un poco, el paso del protagonista por tres rabinos ejerce un paralaleismo con Job, aunque en el caso de nuestro particular sufridor, encarnado en Larry Gopnik, un padre de familia y profesor universitario que se ve envuelto en una sucesión de desgracias que le conducirán por un calvario, los tres rabinos a los que consulta pidiendo ayuda, no consiguen esclarecer los motivos de su tan nefasta situación. (Geniales cada una de las intervenciones, pero resalto la exquisita historia no resolutiva del no-judío y sus dientes con mensaje oculto)

Una obra maestra, a mi parecer. Leo críticas que acusan la cinta de anárquica, extraña, la creación más rara de estos directores. Personalmente creo que su construcción es brillante, desde el prólogo que introduce la reflexión final que podría resumirse como en que todo depende desde el punto de vista con el que lo mires, o tu destino depende de ti mismo, al caos total, pues no existen las respuestas, y la conclusión es que no hay tal conclusión, y de ahí ese pasmoso final para muchos... El caso es que, al final nos muestran a un longevo rabino, que se niega a recibir a un fiel y devoto hombre serio, bueno y justo con el pretexto de estar meditando, encuentra respuestas en la letra de una canción que escucha el hijo de este, el mismo que compra a su cuenta discos, le roba dinero de la cartera para adquirir marihuana, va todo fumado a su Bar Mitzvah, y sigue escuchando a través de su auricular música durante sus clases, no deja de ser una refina, cruel y divertida ironía. Y así cierra esta historia, de la misma manera con la que le da origen, al compás de “Somebody to love”. Con esta misma canción, con una revisión médica y resultados concluyentes (o no), con un alumno sobornando, con la decisión final de aceptarlo, porque ya total, qué más terrible le puede pasar, con la carga de un hermano que le llena de deudas (mi intrerpretación del mentaculus, puede que sea una paja mental pero en mi opinión, es su pentateuco particular en el que hallar respuesta a todo) y que la vida no es un equación matemática, como parece empeñarse en hacer comprender a sus alumnos (matemáticamente hablando me considero una analfabeta, pero refleja perfectamente su estado con esa exposición del principio de incertidumbre, pues cuanto más se esfuerza por mantener su posición más descontrolada queda expuesta su trayectoria). Presenciamos un hijo que no muestra la más mínima comprensión ante su padre y que para lo único que parece necesitarle es para arreglar la antena del tejado y así poder ver su serie favorita, una hija que... se pasa el día lavándose la cabeza, una mujer que lo humilla constántemente, desplazándole de su lugar, hasta el punto que tiene que llegar a pagar el funeral del amante de esta, encargarse de la burocracia para el divorcio, alojarse en un motel... Esta es la formalidad a la que se acoje nuestro protagonista, el que trata de hallar respuestas mediante su fe, una fe que jamás pudo ser tan ciega. Y que, termina por convertir a un hombre que se esfuerza por ser serio en un ser ridículo y patético.



Trailer


Prólogo


When the truth is found to be lies and all the joy with in you dies...

Feliz No_cumpleaños

No nos defraudemos.
Sólo algo es basura si se considera que es un desperdicio.

7

Esta mañana mientras me duchaba pensaba en mi inclinación al masoquismo. Me explico. Mi ducha tiene la inoportuna cualidad de cambiar la temperatura del agua en el momento más inapropiado sin que uno toque absolutamente nada. Pasa del frío al calor y viceversa, provocando sobresaltos y quemazones depende cual sea la situación... No obstante, tampoco es preciso hacer un drama de ello, ehem... Y con unos segundo de paciencia vuelve a recuperar la temperatura a la que la habíamos dejado. Será la presión de la caldera, bla, bla... da lo mismo cual sea el motivo, soy inquilina y no voy a mover un dedo por tratar de solucionarlo. El caso es que esta mañana estaba pasando del calor al frío, concretamente al gélido chorro de una mañana de enero que ha amanecido congelada, podía apartarme ligeramente de la dirección del agua, evitando que esta perforara literalmente mi piel como cuchillos, pero enseguida ha empezado a calentarse progresivamente hasta alcanzar los grados deseados. En ese momento he sentido un profundo placer (no tanto como con determinado champú que anuncian por tv, pero si un auténtico gusto) Quiero aclarar que no debo ser tan masoquista cuando, el placer me lo provoca el volver a un estado cómodo y no el dolor o el malestar... aunque no deja de ser algo patológico no evitar cierto sufrimiento a sabiendas que no tardará demasiado en llegar el bienestar posterior.
Y es que siempre lo he argumentado: Las cosas no se aprecian con tanta intensidad si no se han carecido previamente o se han tenido que conseguir con un mínimo esfuerzo.

Y hago esta introducción para llegar al tema que me trae hoy aquí: 3’15 ha cumplido 7 años. Es árduo el camino, pesada la responsabilidad, difícil en determinados momentos, vertiginosa la sensación de inseguridad por un futuro incierto, temible por los problemas que inevitablemente irán sucediéndose... Extenuante no acabar de detenerse al final de la jornada que ya empieza la siguiente... Y aun así, a pesar de todo dolor y sufrimiento, la sensación que queda al final es plenamente satisfactoria.

Hoy ver sonreir, reir, divertirse... en definitiva: feliz, a mi hijo, me ha proporcionado todo cuanto quiero en la vida. y no con menos orgullo el saberme partícipe de que haya sido así al contribuir con cuanto he podido: ilusión, entusiasmo, un poco de organización y trabajo y lo imprescindible, afecto, afecto y afecto.