miércoles, 30 de diciembre de 2009

La importancia de la familia

Quedan pocas horas para la cuenta atrás. Pronto habremos completado la primera década del S.XXI
Ya han pasado 10 años desde que entramos en el nuevo milenio y son ya demasiados apocalipsis fallidos a lo largo de la historia como para seguir esperando el fin del mundo tal y como lo conocemos. Aunque para algunos ya haya empezado la amenaza, entre la permisividad del matrimonio homosexual, las adopciones por parte de estos, el aborto (obviamente ya el heterosexual, que aquí pecar, pecamos todos) y el divorcio, la definitiva causa del fin de la familia verdadera... ehem... pues ojalá se cumpla la fatídica profecia y que, para seguir engendrando anomalías de la naturaleza como el propio Rouco Varela, quede, definitivamente exterminada la concepción de la familia como este y sus secuaces tienen entendido. Pero vamos, esta vomitona es producto del calentón inicial, después, todos esos que formamos parte del gran colectivo que configuramos múltiples y diversos modelos de familias alternativas a la tradicional, este último no por ende siempre lo mejor, seguimos respetando a quienes mantienen una estructura familiar con las figuras de padre, madre e hijos. Porque la familia, no sólo es esa combinación, pero sí una de ellas, como tantas otras que existen y, sólo hace falta asomarse a la ventana de la realidad, la auténtica y verdadera y contemplar que la familia va más allá de las convenciones instauradas hasta la fecha.

Como apuntaba en el título del post, la importancia de la familia, no sólo en estas fechas, si no a lo largo de todo el año, tiene un gran peso en la vida de las personas en mayor o menor medida, es por eso que, como es algo con lo que debemos convivir, que mejor que adapatarse al modelo familiar que cada cual encuentre más conveniente. Yo entiendo que la familia es quien te apoya, te cobija y te soporta en los momentos bajos, entonces, ¿Porqué debería asumir que es más importante para mí, por ejemplo, una persona a la cual veo un par de veces al año y por compromiso que con quien día a día convivo y nos ayudamos mútuamente, a la par que el afecto en la misma proporción es mayor? Habrá quien opine que la familia es aquella con la que hay unión cosanguínea o los votos dados en el sagrado y heterosexual matrimonio ante Dios, yo así entiendo un modelo de familia posible, pero como anunciaba en el párrafo superior, no el único. Los demás, nos encontramos con trabas legales, ya no sólo eclesiásticas (o debería especificar: un sector de la iglesia católica) Por suerte y más por el esfuerzo y el trabajo de muchos, día a día se superan vallas y se derriban muros, modificando la ley, y bajo la minuciosa burocracia, se consigue, poco a poco, igualar derechos a otros que los han obtenido por ley natural, no siempre la más justa, bien lo saben los hijos de padres que no han dado el afecto ni cubierto las necesidades básicas que, según la ley natural, deberían haber ofrecido a sus descendientes y sin embargo, estos lo han podido recibir de una familia de acogida, por citar uno de entre tantos ejemplos...

Rubrico todo esto y desde aquí me (son)río de quienes acuñan para sí la defensa por la familia, cuando pienso que, con eso, me ahorran salir a la calle a defenderme, porque aunque ya se que sólo reconocen un modelo de familia, yo, siempre defenderé la familia. Porqué los símbolos no son sino, la forma de un concepto que nosotros les damos.



¡Feliz año nuevo!


domingo, 20 de diciembre de 2009

miércoles, 2 de diciembre de 2009

"Invisible", by Paul Auster.

Después de leer “Un hombre en la oscuridad” me quedé un tanto desolada, supuso un bajón considerable, siempre desde mi humilde e inexperta opinión, en la obra de mi escritor fetiche Paul Auster. Una mala época para mí, dado que contemplaba impotente como se derrumbaban en mi conciencia los que hasta en ese momento habían sido mis referentes, musicalmente hablando, presenciaba como Nacho Vegas ascendía, para lo que representaba a algunos, compartiendo disco con Bunbury, para mí una punzada en el corazón que no llegaría a ser casi herida de muerte hasta su fatídica colaboración con la Rosenvinge... Estaba rozando el cielo en su trayectoria según muchos dentro de los círculos de determinada crítica especializada.... pero para mí significaba poco más que una rendición ante los cantos de sirena de la popularidad. Por suerte, algo bueno salió de esa experiencia, grandes temas incluídos en “El Tiempo de las Cerezas” y algo de vitalidad a su rostro tras los refregones con la ratita presumida, que no le venía nada mal al asturiano... Y por otra parte, la caída en picado, de mi idolatrado Woody Allen hasta llegada de un lastimoso declive, no se si por causa del efecto 2000, nada producido a partir del nuevo milenio merece la pena, salvando tal vez de la quema la cuestionable “Match Point” y agradeciendo su resucitación con la última, modesta y nada pretenciosa “Whatever Works”, que recuerda al Allen que todos queremos y veneramos filmando su amado manhattan, con historias sencillas y cercanas, ridículas y risibles, lejos de todo glamour, con el talento suficiente que no requiere de ostentación alguna para brillar por su propia estela.

El caso es que llegué a un punto en el que me decía a mí misma para pretextarles: Si es que no se puede sacar cada año un disco, una película, una novela excelente, por fabuloso que seas en tu trabajo. Lo de estos tres hombres que cito, estoy segura de que requiere de laboriosa entrega profesional y concienzudo y meticuloso empeño en extraer de lo bueno lo mejor, no me cabe la menor duda, pero, sin una dosis de genialidad y talento, el resultado jamás podría ser lo que estos artistas han ofrecido a la humandidad. Tal vez suene exagerada para algunos, pero es mi parecer y mi gusto y sólo el tiempo puede quitarme la razón, maltratando el conjunto de sus obras, desterrándolas al olvido y desmereciendo el lugar que deben ocupar en la universalidad de sus distintas manifestaciones artísticas.

Y digo todo esto en un duro, pero que pretende ser un halagador prólogo para afirmar gratamente que, aquel mal sabor de boca que me dejó el, hasta la fecha, último trabajo de Auster, se ha desvanecido gracias a la frescura y el aliento que me ha devuelto la magnífica “Invisible”. Acertadísimo título, cabe añadir, aunque bien podría haber sido también “1967”. Y es que hay años en todas las historias personales que marcan una inflexión en el devenir de sus protagonistas. No obstante, el título finalmente adjudicado atina más que cualquier otro presumible nombre con el que esta novela hubiera sido presentada: “Un rostro corriente, en cierto modo, una cara que resultaría invisible entre cualquier multitud”, y con esta frase, ya lapida por donde recorrerá el hilo argumental a lo largo de lo que nos quiere contar, y tan sólo estamos en la tercera página. Sublime.

Antes de proseguir, debo advertir que, si alguien se guía por la reseña escrita en el dorso del libro para decidirse a leerla, mal asunto. No lo recomiendo. En mi caso suposo más un prejuicio (algo me evocaba a mi odiada “Soñadores”) que me hubiera provocado rechazo de no ser que se trata de Auster y eso, pese a mí anterior decepción, merecía el beneficio de la duda. Ante según que reseña, que más mal que bien le hacen a la obra, yo cambiaría por un: lea las veinte primeras páginas, y si tras la lectura de estas decide abandonar, nadie se lo reprochará. Yo, que lo leí prácticamente de principio a fin, le puedo asegurar de que no va a poder parar hasta alcanzar el último punto y final.

Quien haya leído algo en alguna ocasión escrito por Paul Auster, incluso en las películas cuyo guión es de su puño y letra, ya debe saber que, en sus historias siempre hay algo más oculto. La metaliteratura está muy presente, así como recambolescas tramas a la par que verósimiles en muchas ocasiones si pasamos por alto la contínua tendencia de este por sobrevenir a los giros de la mano del azar y las casualidades oportunamente encontradas. Pero en esta excepcional ocasión el azar está ausente. En el aspecto técnico destaco el brillante trabajo narrativo, como ya desde décadas viene demostrando y deleitándonos. “Invisible” cuenta de cuatro partes, de las cuales se podrían hacer múltiples interpretaciones: 4 historias, pero que la suma desembocan en un todo, cuatro estaciones, cuatro localizaciones, cuatro estados de ánimo y/o madurez... Y así hasta que nuestra imaginación diga basta. El autor, a lo largo de cada parte salta de un narrador a otro cambiando de la primera a la tercera, pasando por la segunda persona. Desde diferentes puntos de vista, según emplee uno u otro personaje. Consiguiendo atraparte en esa apasionante historia que emerge desde una anécdota transcendente y desde la cual se va desgranando y expandiendo al tiempo que se introducen nuevos personajes que, encabezan el protagonismo a su paso, aturdiendo, para gran regocijo del lector, y reestructurando a cada página el argumento, recomponiedo las piezas tratando de formar este puzle que no se nos muestra completo hasta el final. cuando todo está encajado.

Personalmente, al terminar una novela de Auster siempre me queda esa sensación de tratar de averiguar, aunque sea por mera intuición, qué hay de cierto, de verdad, de real, en lo relatado. Acabo por ceder y aceptar que Auster, en esto del arte del engaño, es un gran maestro.

sábado, 7 de noviembre de 2009

...el trabajar

Si todo el año fuera vacaciones,
encontrar la forma de divertirse
cansaría más que trabajar.

William Shakespeare


Agradecidos pues, por poder trabajar, no consideremos que el trabajar dignifica al hombre, en todo caso, nos alivia la espera. Se me ocurre otra frase:

La vida es aquello que nos pasa mientras nos empeñamos en hacer otros planes.

Algo así venía a decir Lennon, pero vamos, porque sería el primero en registrarlo como suyo, porque a muchos otros se nos había ocurrido pensarlo y sin saber que era del difunto beatle, a unos le pasa la vida y a él le pasó una Yoko Ono, supongo que una muestra más de aquello que nos sucede sin buscarlo...

Otra de las ventajas de tener que ir a trabajar es que te puedes quejar de ello y hacer tu vida menos miserable, porque en el fondo, sabes que si no tuvieras que ir, el resto del día sería un auténtico coñazo. Sí, claro, luego están los convencidos de que si tuvieran dinero a mansalva que les permitiera vivir a su antojo sin preocuparse de lo que cuestan las cosas, o tener con qué pagarlas, la vida sería infinitamente mejor para ellos... bueno, desde el punto de vista de alguien que no tiene dinero para vivir así es un pretexto bastante bueno, aunque ciertamente, también un argumento muy materialista... ¿Y lo enriquecedor que es saber el esfuerzo que cuesta conseguir las cosas? Vale, muchos se estarán riendo, pero, ¿Si pudieramos conseguir todo aquello que deseásemos con un chasquido de dedos, lo sabríamos valorar? Es importante apreciar las cosas, pues, ¿De qué serviría vivir con todo tipo de lujos, disfrutar de exóticos viajes, bañarse con el agua siempre a la temperatura exacta que nos gusta, si desconocemos qué es carecer de todo esto?

Así es que, creo que una de las cosas por las que el trabajo es importante, es para valorar el tiempo de ocio que resta. Y a mí, en estos momentos, se me termina, que tengo que irme a trabajar.


viernes, 16 de octubre de 2009

Y en polvo nos convertiremos


Aunque hay gente con mi edad que tiene la suerte de contar todavía con la presencia de sus abuelos, los míos, fallecieron hace años. Es triste, porque no recuerdo las fechas exactas de mis abuelos maternos. Mi abuela fue la primera de los cuatro en dejarnos, y el recuerdo que guardo es el de mi madre llegando a casa y entrando en nuestra habitación, entonces mi hermana y yo compartíamos dormitorio, y dormíamos en una litera. Entonces, entre lágrimas nos dijo que la abuela había muerto, pero que estaba guapísima, que le había soltado el cabello y se lo había estado cepillando. Mi abuela, madrileña de nacimiento, pero soriana de adopción, era la clásica mujer enfundada en su ropa negra, delantal gris a cuadros y permanente moño. Yo era pequeña, tendría unos 7 u 8 años y no recuerdo más, bueno sí, lo mal que me sentía al pensar que siempre le pisaba los pies cuando pasaba junto al sillón en el que estaba sentada, porque mi madre me reñía una y otra vez, me increpaba que tuviera cuidado, que a la abuela le dolía mucho y que aunque ella no se quejaba, ni me decía nada, siempre le pisaba... Su marido, y padre de mi madre, murió a los 92 años. Hasta la fecha presumió de leer sin gafas y andaba ayudado por un bastón, que más lo usaba por gusto que por necesidad. Su boina le delataba como hombre de pueblo que siempre había sido, sin oportunidad para el estudio, en su época no le quedaba otra que trabajar en el campo, la filosofía de mi abuelo y la aplicación de esta a la vida, de haber sido conocida, habría sido la envidia y ejemplo para muchos. Mi abuelo era grande, y no lo digo por su aspecto físico. Era un gran hombre, íntegro y con una sensibilidad y cariño fuera de lo común. Un hombre que supo lidiar con una guerra en un territorio nada fácil para la supervivencia de quien aboga por el vive y deja vivir.

Lo de mis abuelos paternos es otra historia, vamos, que precisamente recuerdo las fechas de sus respectivas muertes porque ambas se dieron en curiosas circunstancias, coincidiendo con determinados días festivos y además en los que en mi particular vivencia sucedían acontecimientos señalados.
Empezaré narrando la de mi abuelo, o avi, como nosotros le llamábamos. No es que fuera un pirata de internet y se estuviera bajando constantemente películas en ese formato, es que avi significa abuelo en catalán. Debido al trabajo de mis padres el concepto veranear no se encontraba entre mi vocabulario práctico. Eso de que los demás explícasen a la vuelta de vecaciones dónde habían veraneado era algo que yo no había experimentado. Mis veranos se reducían a quedarme en casa, o como mucho a trasladarme con mis padres a la casa en la estuvieran trabajando. Es lo que tiene ser hija de unos asalariados de gente rica. El caso es que un año a mi padre le dieron unos días de vacaciones en el mes de septiembre para pasarlos junto a su familia, no sólo eso, si no que le invitaron a llevarnos a todos a Andorra, alojándonos en un apartamento propiedad de la familia para la que trabajaba. ¡Aquello era una fiesta! Le prestaron incluso el coche para que viajásemos los cinco con toda clase de comodidades. Y allí que fuimos. El primer día, nada más llegar, como locos a pasear por la ciudad y a realizar las pertinentes compras: el clásico queso de bola, los paquetes industriales de azúcar, las galletas holandesas de mantequilla, esas de la caja circular de color azul, que ahora se pueden encontrar en cualquier supermercado pero que para entonces, eran de compra exclusiva al otro lado de los Pirineos, y bueno, otras compritas de bajo coste. Yo ansiaba que me comprasen una maquinita de esas de videojuegos que estaban tan de moda y sólo los cuatro pijos tenían, que ni entendía de nombres, marcas o modelos, pero tenía la esperanza de que mi padre o mi madre aprovechando que en Andorra era todo tan barato, se estirasen y quisieran hacerme un regalo.

Pero se limitaron a comprarnos unos paragüas, uno para cada miembro de la familia (esto parece un guión de un episodio de Cuéntame, pero es que así era...) No creaís que eran unos paragüas cualquiera, ¡noooo! ¡eran plegables! Lo nunca visto por nuestra tierra. De los que caben en el bolso y puedes llevar siempre y a todas partes. ¡Y qué mierdas me importaba a mí el puto paragüas! Luego llegamos al apartamento, habíamos escogido en qué cama dormir cada uno, cuando a mis hermanos les da por empezar a abrir los paragüas y mi madre venga a repetir aquello de que trae mala suerte abrir un paragüas en un lugar interior y más si fuera no llueve... chorradas, supersticiones absurdas... lo que querais, pero la cuestión es que esa misma tarde, llamaron a mi padre para comunicarle que mi abuelo había muerto. Volvimos a Barcelona a toda hostia, bajando las curvas que no sabemos ni cómo no nos matamos en una de ellas, con mi padre al volante con los ojos vidriosos y mi madre repitiendo que ya era mala suerte, para una vez que teníamos vacaciones... Eso era un 11 de Septiembre.

Lo de mi abuela paterna, o Iaia que le decíamos, fue diferente. Trás la muerte de mi avi, la mujer, con varias embolias sufridas y una hemiplejia leve, consecuencia de uno de estos episodios, se vino a vivir con nosotros. En mi habitación ya no fuimos dos, si no que entre los 11 años y los 15 más o menos, fuimos tres: mi hermana, la iaia y yo. La iaia no falleció hasta que yo tuve 17, pero esos dos últimos años mi hermana ya no vivía en casa y yo decidí apodedarme del sofá del comedor. Con lo que, intimidad, lo que se dice intimidad para explosionar en plena adolescencia se podría decir que no es que tuviera escasa, es que fue inexistente. Voy a guardar el pañuelo para otras lágrimas que realmente merezcan la pena, porque a día de hoy y echado a la espalda lo sufrido entonces, tampoco debería considerar aquella situación como un verdadero problema. Atrás quedan mis traumas de no poder llevar a mis amigos a casa a estudiar o jugar sin que mi iaia no tuviera la mirada clavada en nosotros a cada instante, incomodando hasta al apuntador. No disponer de una habitación en la que encerrarme a escuchar música o a escribir en mi diario lo infeliz y desdichada que era en el plano sentimental etc... las cosas típicas que todo pre y adolescente vive y a las que sobrevive. La cosa es que, a los 16 empecé a salir con mi primer novio. Se declaró la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre. Noche de difuntos, en Catalunya conocida como la Castanyada y que ahora nos emperramos en celebrar Halloween porque parece que mola más... las tradiciones y costumbres, gran tema del que ya he hablado en anteriores ocasiones.

De esto...

a esto otro...No hay color...
Nota: Foto encontrada al azar por la red, juro y perjuro no conocer a ninguno de los ahí presentes.

Pasaron los meses y llegó octubre, y empezamos a pensar qué haríamos para celebrar el primer año de relación, era un gran acontecimiento, ninguno de nuestros amigos había durado tanto, bueno pues he de decir que fuimos de entierro. Efectivamente, la iaia murió, juro que no tuve nada que ver, y el 1 de Noviembre la enterramos, bueno, literalmente lo hizo el trabajador del cementerio. La historia va cargada de más detalles, pero son demasiado turbios y lamentables que configuran la historia de mi familia lo cual considero innecesario tener que relatar aquí, bastante he revelado por hoy de mi intimidad, y una cosa es exponer y compartir una experiencia particular vivida y otra empezar a despojar a mi familia de sus trapos sucios dejándolos completamente en pelotas. Que serán como sean, pero son los míos y les quiero, con sus defectos e imperfecciones.

Para terminar, he de decir que mi padre también falleció hace ahora unos años. Y la fecha es, de nuevo, y un clásico ya en la rama por parte de mis antecedentes paternos, un día señalado, precisamente el 28 de diciembre, el día de los santos inocentes. Simpática anécdota, a pesar del componente trágico que supone la muerte de un padre, pero es que quien supiera de mi padre, era un hombre al que le gustaba mucho gastar bromas, no había año que no tramase alguna en concreto para ese día, y mirad por donde que parece que escogiera esa fecha para marcharse.

Visto lo visto, es de entender que me guste más bien poco celebrar acontecimientos que puedan marcar el transcurso de mi vida, no vaya a ser que, ahora me toque a mí...

jueves, 8 de octubre de 2009

Cracovia

Me como las uñas. Bueno, concretamente las muerdo, tengo una perfeccionadísima técnica de rasgar con los incisivos hasta seccionarlas y escupir la parte residual, sin llegar a ingerirla, lo que ratifica la puntualización del primer enunciado. Hago uso de esta práctica desde tiempos inmemorables, echo la vista atrás y no recuerdo no haberlo no hecho nunca. Cuesta pronunciar una frase con tanto no, pero creo que ese es el sentido correcto. ¿O debería decir: No recuerdo haberlo no hecho nunca, o no recuerdo no haberlo hecho nunca? Por Dios, que alguien me saque de dudas. Vamos, que llevo mordiéndome las uñas toda mi puñetera vida, y de eso, hace ya unos cuantos años. ¿Y a cuento de qué viene todo esto? Bueno, supongo que hay cosas insignificantes que nos acompañan a lo largo de la existencia en las cuales no reparamos y están ahí, pueden ser desde gestos, a vicios, pasando a comportamientos, muchos de ellos detestables por uno mismo. En mi caso, morderme las uñas es algo que, no por ello me condenarían, pero que me desagrada ser incapaz de poder evitarlo. Luego existen cosas mucho peores y que probablemente afecten a otros individuos y ahí entramos ya en cuestiones moralmente reprobables, pero que, por esa misma razón, cuestan más de admitir, por lo menos abiertamente.
Y en contrapartida, lo mismo sucede respecto a los demás. Esas minucias en nuestras parejas, amistades o conocidos que tanto nos repelen, pero que, la repetitiva acción de estas futilidades, pueden terminar por convertirse en una auténtica batalla que derive en acabar por matar moscas a cañonazos.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

¿Otoño? Ah, pero ¿Todavía existe?

No podía dejar pasar septiembre con un triste y solitario post en este blog cada día algo más muerto, como me comenta mi pareja. Pero la realidad es que una mezcla de pereza y sensación de no tener nada que contar, o por lo menos nada que me haga pensar que puede ser de interés hace que los días se sucedan y yo me mantenga sin ganas de publicar nada. Alguien podría pensar que debo estar atravesando por la ya clásica y archiconocida depre de finales de verano, principios de otoño, pero no, no se trata ni de eso. Es más, me aventuraría a afirmar que, y tras tanto tiempo sintiendo ese pesado lastre que es sufrir incontables variaciones en mi estado ánimico, empiezo a sentirme bien. Entendido dentro de un margen prudencial que le reservo a alguna que otra recaida esporádica, no vayamos a entusiasmarnos demasiado temprano y tengamos que regresar cabizbajos a enumerar las infinitas crisis padecidas y por padecer... Que me siento bien, pero tampoco voy a cambiar bruscamente y empezar a ser una persona optimista y positiva de la noche a la mañana. No se, supongo que con los años, uno se cansa incluso de ser repetitivo en ciertos hábitos, así que para este cambio estacional he decidido romper con determinadas rutinas que no me ayudaban más que a potenciar ese mal rollo que me invadía asistir a los días más cortos, la fatiga que supone apenas ver la luz del sol, entrando a trabajar ya de noche, saliendo aun sin haber amanecido y levantarse cuando apenas quedan un par de horas antes de que anochezca, el frío y la necesidad de refugiarse bajo una manta y no volver a sacar la cabeza hasta la llegada de la primavera, saber que volverán las oscuras navidades y con ellas a sobrevolar el fantasma de que, si cabe, durante esos días, deberíamos ser aún más felices... Así, pues, uno de esos (malos) hábitos nocivos para mi salud mental, que es enfocar la vida desde mi perpétuo ángulo cenizo, quejarme constantemente de mi miserable vida, he empezado a suprimirlo, a aniquilarlo y enterrarlo sin permitirle asomar demasiado el hocico. Y todo esto sin tener que recurrir (de momento) a tomar ningún tipo de fármaco, pero...

...¿A quien pretendo engañar? De estar bien, ¿Realmente sería necesaria una entrada para proclamarlo a los cuatro vientos? No, no creo que nunca consiga estar verdaderamente bien, pero por lo menos, saber que conozco mis puntos débiles y que se manejarlos me reconforta, aunque también me convierta en una maníaca del autocontrol, pero bueno. Y porqué no se puede estar bien sabiendo que se está mal. Parece un trabalenguas, pero por enrevesado que parezca, yo misma me entiendo, si alguien más lo hace, haga el favor de levantar la mano.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Conmovedor y repulsivo

Ayer descubrí una canción de melodía maravillosa, al ser en inglés, y por lo tanto, no entender la letra demasiado, por no decir nada, tecleé el título de la canción en google a ver si aparecía traducida, cosa que suelo hacer habitualmente cuando una canción me gusta. Fue al leer la traducción que me quedé perpleja. ¿Cómo una canción tan preciosa podía ser el relato de la vida de un asesino en serie? Buscando más información fui a parar a una web en la cual había una lista de canciones que hablan sobre psicópatas, etc... Bueno, el cine está plagado de historias basadas en hechos reales que estremecerían incluso a un muerto. Sin ir más lejos, ayer vi la segunda parte de la miniserie de Calparoso “La ira”, que pasaron por televisión, y ya son ganas, porque era malísima, por cierto.
Entonces, ¿Porqué en el universo musical iba a ser distinto? Supongo que lo que me molesta, no es el interés que despierta en muchos tratar de indagar en las mentes de los asesinos, si no la fascinación por él criminal en sí o los crímenes cometidos por estos, que ya es repulsivo. Y es así, ya que personajes como Bonnie y Clyde, los natural born killer de Stone, o el propio Manson se enaltecen entre un determinado público (llego a pensar tan enfermo y sociópata, como los mismos a quienes idolatran).
Está bien que el cine, la literatura, la música... se hagan eco de estas historias, porque son artes que transmiten acontecimientos sucedidos, para bien o para mal, la historia la compone el conjunto de todo, la bondad, la belleza, lo agradable...pero también lo sórdido y perverso. Lo que me repugna, aparte de su existencia tanto extrínseca como intrínseca, pues forma parte de nuestra naturaleza, es un hecho y no debemos eludirlo, es tener que aceptar que haya quienes se recreen y disfruten de las peripecias de una serie de dementes, por llamarlos de alguna manera, pues creo que es cómodo y tranquilizador pretextar locura para unos seres que por inhumanos que puedan parecer, son seres humanos; y vuelvo a lo que me repugna, la naturaleza humana tiene ese lado oculto que tanto me disgusta, irracional, impulsiva, violenta, cruel y sádica. A saber, supongo que la mayoría de todos aquellos que sienten fascinación por determinados criminales, en realidad, esa atracción no deja de ser un mecanismo de defensa para evacuar del cuerpo y la mente, proyectándolo en las experiencias de otros, aquello que en ocasiones se puede llegar a pensar o sentir, pero que el freno de la moral, o para muchos el peso de las consecuencias legales, evita que lleguen a consumar. En fin, otro consuelo más para bobos... La atrocidad existe, la representamos y todos la contemplamos.

Subrayo una frase del final del texto de la canción:

“Y comportándome impecablemente
realmente yo soy como él.
Mira bajo las tablas de la casa
en busca de los secretos que mantengo escondidos.”

A propósito, el tema, es “John Wayne Gacy Jr”, de Sufjan Stevens. Relata la vida del asesino que tiene por nombre el mismo que da título a la canción, se puede leer más en “El ruido de la calle”, un personaje digno de formar parte de la sección de "El abecedario del crímen", del blog de Sisterboy: SisterBoy Drama. Incluído dentro del álbum “Illinois”, publicado en el 2005. No está nada mal, han pasado sólo 4 años hasta que lo he descubierto, bueno, podría haber sido peor, hay infinidad de música más allá de una década que aun desconozco.

jueves, 20 de agosto de 2009

Si vives no conduzcas

¡Benditas vacaciones! No tanto por el ansiado descanso que comportan, si no por las ganas de volver a la normalidad, sí, esa que aborrecemos y con la que nos tenemos que enfrentar cada día al levantarnos y que extrañamente acabamos por echar de menos y todo gracias al periodo vacacional, pues para el pobre desgraciado de a pie, no existe para recuperar energías y descansar, nooo sirven para recordarnos que nuestra vida puede ser todavía más miserable al tener vacaciones y no poder disfrutrarlas como desearíamos. Y es que, las vacaciones deberían ser sinónimo de reposo, diversión y lamentablemente, para la mayoría de la gente suponen más agotamiento, estrés, colas, atrasos, atascos, vivir las 24h del día con toooda la familia, y cuando digo toda, me refiero a toda, marido/mujer, hijos, suegra, cuñados... Alejado ese ideal de tiempo de ocio en una playa paradisíaca del Caribe o a bordo de un crucero bebiendo mojitos y ligando con tipos o tipas espectaculares. En fín, teniendo en consideración que a la mayoría de la gente le importa una mierda las vacaciones del prójimo, a dónde ha ido, con quien y ante todo qué ha hecho, voy a ahorrarme explicar que me he repartido mis 20 días de vacaciones estivales, los otros 10 los reservo para Navidad, entre Mallorca y Vinarós, y otros pocos para quedarme en casa adelantando tareas pendientes que el resto del año nunca tenemos tiempo para ellas, luego llega el verano y estar tumbado a la bartola resulta mucho más sugerente que pintar la casa, hacer limpieza a fondo de esta o enfrentarse a la temible reorganización de armarios... Eso sí, nadie me quita mis largas horas de soffing, sabido por todos mi deporte favorito, el cual no sólo practico el máximo de tiempo durante mis vacacaciones si no que a lo largo del resto del año aprovecho a hacer en cuanto se me brinda la ocasión, lo cual, si no fuera por cambiar de espacio, misma actividad, mismas caras, resultaría exactamente idéntico un día de vacaciones a uno festivo, lo único que lo diferencia es que, durante el festivo todavía salgo ganando la parte correspondiente al plus de presencia del cual me beneficio gracias a una medida en las mejoras laborales que conseguimos, mientras que ese mismo día pero etiquetado como vacaciones dejo de cobrarlo... Con lo que, lo único bueno de las vacaciones en si es que por lo menos perreas unos cuantos días más seguidos. Eso sí, algo productivo para el hogar he hecho, tengo la nevera más limpia y reluciente que jamás nadie haya podido ver tras 8 años de uso más los que llevaría en funcionamiento antes de que llegase a este piso. Lo de limpia va en todos los sentidos, tanto de higiene como el figurado en cuanto a vacía. Y es que estar de vacaciones es lo que tiene, también, aumento de gastos imprevistos... Aunque uno haga mil cuentas y docemil números para cuadrar el presupuesto, siempre se acaba por gastar más de lo previsto, y eso que en mi caso cubría gran parte de mis gastos con la resabida medida de echarle morro, vamos que nada de hoteles, hostales ni pensiones, haciendo caso por una vez del demonio de la publicidad tarareaba al son que me presentaba la cancioncita “donde caben dos, caben tres...” con radiante sonrisa y a ocupar casa de amigos y familiares. Bueno, tampoco es bien bien así, que aviso con tiempo de antelación para hacerse a la idea, tanto que para ser prácticos, el viaje a Mallorca nos lo pagó el padrino de 3’15, una de las víctimas de mis vacaciones, como regalo de cumpleaños, que es en mayo, aunque le hemos visitado en agosto, y para salirle mejor de precio ya se ocupó él de comprarlos en febrero. Que seremos pobres pero la mar de organizados y ante todo, pragmáticos.
Que sí, que no quiero ser pesada y aburrir con mis inmundicias que a nadie interesan, pero, y aunque he descansado, visitado pueblos muy chulos de la isla, calas aun más espectaculares, y las coves de St Josep, que no, no son las del Drac, ni están en Mallorca, si no que en la Vall d’Uixó, Castellón, ya tenía ganas de volver a mis rutinas para poder seguir quejándome de todo, de que debería pintar y ahora que tengo ganas y tiempo no tengo dinero, ¿Porqué esta regla de tres nunca se ajusta de forma que la vida sea más cómoda y llevadera? Cuando tengo la pasta entonces no tengo tiempo, o bien tengo el dinero y el tiempo disponible pero me faltan las ganas... Y a seguir maldiciendo el abuso que ejercen con el temita de los libros y el material escolar, y por si fueramos pocos, no, no! la abuela no parió, la abuela en sí nos pone a parir, pero hay que volver al dentista, que seis años tiene la criatura y ya van cuatro empastes, los cuales dos inútiles en su día por que al final hay que extraer, y venga a decirme que en mi comunidad el dentista sí cubre a los menores de x años, ehem.. pues en la mía NO, y otros, pues en mi comunidad tenemos un bono para los libros que nos salen casi regalados, pues en la mía NO... que termino por pensar que en mi comunidad, autónoma se sobreentiende, aunque no veo la autonomía por ningún lado más que en el pagar doblemente sin recibir ayuda alguna para material escolar ni cobertura dental en la seguridad social del 100% para mi hijo... pero vamos, que ni soy Elena Salgado, ni me acerco a una de tantas, porque conmigo al frente la economía de este país iba a hacer aguas, ni pretendo abrir un debate político del patético estado sobre la economía de este, nuestro país... además, como soy del tipo parásito, consumo mucho y produzco 0, no soy el mejor ejemplo para ofrecer alternativas, pero que sí, que me he relajado en vacaciones, he dormido mucho y he disfrutado de los míos, aunque, pasados dos días de haber regresado a casa ya vuelvo a necesitar... vacaciones, porque, aunque todavía me quedan unos días para volver al curro, de lo que realmente necesito vacaciones indefinidas es, y en definitiva, de mi propia vida. Salut!

Dejo un youtube que no guarda relación con el post pero por lo menos va a sacar la sonrisa a más de uno, aunque en realidad no debería ser así, es espantoso, pero bueno, para penas las del día a día.

martes, 4 de agosto de 2009

Holidays, holidays!

Como que así en inglés suena más guay, ¿No?
Pues eso, que llegaron las tan ansiadas vacaciones, y no lo son hasta que hacemos la maleta y nos desplazamos, aunque sean cinco Km de la zona habitual en la que pasamos el resto del año, con la sensación de huir de todos los problemas, que seguirán ahí cuando regresemos, pero la falta que hace desconectar con la rutina sólo lo sabe quien convive con ella más de once meses al año y no de forma apacible precisamente.
Cambiamos el escenario, aunque en las dos semanas escasas que voy a estar fuera, tendremos tiempo de instaurar nuevas rutinas, porque en el fondo así funcionamos mejor, avanzándonos a lo que estar por llegar, que el devenir ya se encarga por sí mismo de alterar nuestros planes. ¿Objetivo? Volver con las pilas cargadas, pues finales de agosto y el largo setiembre se presentan cuesta arriba.

Descansad y disfrutad los que también tengais vacaciones, y los que no las hagais ahora, seguro que ya os encargareis de restregarlo por la cara en su debido momento.

miércoles, 22 de julio de 2009

Rico-Excéntrico / Pobre-Zumbado


Era conciente de que a veces su realidad rozaba con el personaje de Gena Rowlands en “A woman under the influence”, pero suponía que el hecho de darse cuenta no le convertía en una persona enferma, ¿O sí? Tal vez fuera el mundo el que andaba algo loco y no a quienes se empeñaban en etiquetar sólo porque no estuvieran conformes con lo que algunos habían establecido como parámetros de normalidad, simplemente, quizás, no comprendían qué había de malo salir cantando a la calle como si de un musical se tratase y se negaban a encajar en ese corsé de la formalidad, a fin de cuentas, muchos de los catalogados como locos no harían daño a nadie, en todo caso a nadie más que a sí mismos, precisamente por esa ingenuidad de vivir y reproducir hasta el límite lo que su dilatada imaginación les permitiera fantasear, y por el contrario, conocía de la existencia de verdaderos pirados capaces de conducir a las grandes masas a perpetrar auténticas locuras... Aunque esto, dicho así, semeja el argumento de una mente paranoica, y hablábamos de una pobre y miserable bipolar no diagnosticada que trataba de pasar desapercibida comportándose de la forma más normal entre las equilibradas gentes que le rodeaban, o eso parecían a simple vista, como podía ella misma disimular, ¿Porqué no iban también a hacerlo los demás? Camuflándose como si de un camaleón se tratase, al igual que Zelig, capaz de adoptar la forma humana que tuviera a su lado, pero, ¿Quien era Zelig en realidad? En el fondo, todo eso, lo de si el conjunto de la sociedad era una mera invención ilusoria de estabilidad emocional y psíquica, no le preocupaba tanto como saber quien era cuando se acostaba, y en la oscuridad no quedaba más que el silencio y sus pensamientos. Había noches que francamente, le costaba dormir, más todavía al pensar en quien se iba a transformar al levantarse a la mañana siguiente.

lunes, 6 de julio de 2009

Lo bueno nunca acaba...

...si hay algo que te lo recuerda.

Este es el eslogan final del anuncio de una conocida marca de cerveza para este verano. Siempre se ha relacionado verano con diversión, romances y ante todo juventud. Nos venden la juventud como el momento más intenso de la vida de todo ser humano en el que sucede lo más importante, lo más vital, lo trascendental, por superfluo que sea, lo que merece la pena vivir y disfrutar, y podría seguir este alegato a la juventud, pues, sobretodo, en lo que se refiere a la publicidad, la misma que parece direccionar a la gente, sugeriendo, ofreciendo las tendencias ante las cuales los insignificantes e influyentes consumidores deben rendir pleitesía, es en la que más se realza el valor de la juventud para infundir en las mentes de las personas. Así es que, si lo bueno nunca se acaba si hay algo que te lo recuerda, nada como beber una deliciosa cerveza de dicha marca, ah, ¿Que no lo he dicho?, bueno, no creo que aumente su publicidad por hacerlo, se trata de Estrella Damm, para rememorar los momentos de juventud y verano si es que sobrepasas esa franja tan anhelada de edad en la que cualquiera quisiera plantarse para el resto de su existencia después de tanto lavado de cerebro. Para hacerlo todavía más atractivo, situamos la escena en una isla paradisíaca como es Formentera, pero eso sí, anulamos por completo la aparición de familias, ¿Quien quiere niños para sentirse joven y libre? y viejos, y por descontado, feos y feas, gordos y gordas, sólo queremos rendir culto a la belleza extrema de perfectas lineas y medidas, de sonrisas inmaculadas y radiantes, de gente que no tiene preocupaciones de ningún tipo, tan sólo el placer de gozar del tiempo de ocio, comidas entre amigos, baños de barro, fiestas nocturnas en la playa, y romances pasajeros. Lo dicho, quien no quisiera vivir eternamente de vacaciones, y ante todo, permanecer joven y físicamente agraciado. Personalmente me resulta de lo más grotesco, insultante, perverso y pornográfico. Supongo que el público entre 17 y 30 años, incluso algún osado con síndrome de Peter Pan que tenga más edad, puede que disfrute del último anuncio de Estrella Damm. Y tal vez sueñen con que su verano pueda ser ni la mitad de sugerente y atractivo que evocan los escasos minutos del espot publicitario, para el resto, con algo más de amargura y/o nostalgia en su interior, puede que les queden las ganas de volver a recuperar esos recuerdos al sentir una fría mediana en sus manos. Imagino, que esta era la idea de los creativos.
No está mal el anuncio, el tributo a la juventud y la belleza nunca falla, aunque a mí, no me la cuelan, no creo que vaya a pedir con más entusiasmo esta cerveza ante cualquier otra marca, porque el resultado va a seguir siendo el mismo, si lo estoy disfrutando no será por tener dicha birra en mi poder, si no por la aceptación de quien soy y donde estoy en cada momento de mi vida. Y este anuncio, como tantos otros que hacen uso de los banales recursos de la juventud y la belleza como reclamo (¿Cabe recordar que son valores efímeros?) no provocan en mí, en todo caso, más que rechazo y cierto asco. A su favor diré que lo prefiero al de Cruzcampo, que de lo malo que es, y siguiendo el mismo patrón de sacar exclusivamente gente joven y guapa, no merece ni crítica.
Cierto que el cine, desde la gran pantalla a un espot de televisión, es ficción, y una manipulación de la realidad, pero, ¿Es necesario llegar a semejantes límites? Ya sabemos que en publicidad el objetivo es vender el producto, pero, con todos los estudios de mercado que llegan a hacerse, la población a la que puede ir destinada etc, etc... ¿ Hay que inducir al consumidor a pretender ser más joven, más guapo, más cool, más poderoso... siempre? La sociedad está podrida y anuncios como este no ayudan más que a corromperla todavía más.
Yo no hago otra cosa que preguntarme: ¿Qué es de nosotros pasados los 30?

lunes, 29 de junio de 2009

Una reaccionaria actitud más de los rancios sectores del conservadurismo

[Noticia]

Leer un manifiesto durante un acto en el día del orgullo LGTB no atenta contra los derechos de los niños, ni los utiliza ni mucho menos los manipula, y sí los hace partícipes de la educación que todo niño o niña tiene derecho a recibir, a reclamar poder tener la tranquilidad de que no va a ser reprendido por ser diferente, a saber respetar de verdad, no como esos adultos que dicen hacerlo pero después pretenden poner una venda en los ojos y tapones en los oídos a sus hijos por temor a ser contagiados por el virus de la homosexualidad, o no vaya a ser que, por entender y respetar que cada cual sea como sea, esto sea motivo que incite hacia una determinada orientación sexual. ¿Cómo pretender dejar a un lado a los menores? Claro, se entiende viniendo de las mismas personas que salen en las manifestaciones organizadas por el foro de la familia en pro a la idea de familia tradicional, compuesta por la figura del padre y de la madre heterosexuales y sus hijos (supuesta e idílicamente heterosexuales también), pues ya me dirán ustedes qué hacemos con el resto de colectivos, ¿Les mandamos a los hornos crematorios para exterminar esa lacra social de una maldita vez? Seguro que más de uno así lo querría, quien sabe, si en lugar de España vivieramos en Arabia Saudita, o cualquiera de los siete paises restantes que todavía castigan con la pena de muerte la homosexualidad, todavía sería viable, pero resulta que no va a ser posible. Por tanto, que mejor ya desde la infancia y por descontado desde las escuelas, educar bajo el respeto por la diversidad, tanto cultural como sexual, para tratar de hacer un mundo más justo, en donde la diferencia no suponga una amenaza, si no un enriquecimiento plural, en donde poder vivir tranquilo y en paz aceptando a cada cual ser como es. Quien quiera educar bajo un concepto tradicional, que sea libre de hacerlo, pero que quien quiera hacerlo desde otra perspectiva, que tenga la opción también de poder llevarlo a cabo sin que por ello organizaciones como el IPFB efectúe denuncias que en mi opinión, son de por si, totalmente denunciables. Los rancios sectores del conservadurismo deberían idear otras estrategias para sus campañas basadas en la intransigencia, puesto que ya apestan demasiado.

Aquí sí había miga por la que discutir...
Y sin embargo, lo aplaudieron.


Y sin más comentarios...

miércoles, 17 de junio de 2009

De lo que (mejor no) podría hablar

Podría escribir sobre aquellos maravillosos años (ahora lo parecen, entonces eran lo más parecido a vivir en el infierno, y es que el tiempo nos enseña que todo es tan relativo...) en los que, mi amiga y yo, bajábamos por la colina asfaltada descalzas a la salida del instituto, y ese chico que me gustaba aparecío en bicicleta y se paró a caminar junto a nosotras sumándose a nuestro pequeño acto símbolico de rebeldía contra lo establecido y descalzándose también hasta llegar al final del camino y tomar direcciones opuestas, esta vez ya, con los pies cubiertos por nuestros zapatos y una capa de roña añadida a nuestras plantas. Sí, de vez en cuando me acechan esos recuerdos románticos,probablemente distorsionados al entrar en juego la caprichosa memoria, un tiempo en el que todavía era una idealista, aunque ya apuntaba maneras, pues ya poseía mi característico sarcasmo, lo cual resultaba extraño siendo una ingenua soñadora, de lo que hoy por hoy ya no queda rastro.

Podría escribir una entrada anecdótica, historias no me faltan, palabras menos, si de algo ando sobrada es de verborrea descontrolada.
Pero no tengo ganas.

Lo que sí podría, sería escribir sobre lo mierda que es vivir con 3€ en el bolsillo para lo que resta de mes, y eso a día 5. Y esforzarse en no perder la sonrisa. Y lo mierda que es lamentarse una y otra vez y obligarse a tomar conciencia cada día de que la suerte de uno no se debe medir por lo que carecemos, si no por lo que tenemos, nos lo ganemos o nos lo den por propios méritos, o afilaría más: lo que realmente necesitamos. En la mayoría de los casos, un par de pulmones que sigan respirando sin tener que recordárselo a cada minuto bastan. Vale, y alguna que otra cosilla más.
Pero este tema me agota, me cansa y me deprime, y eso trantando de aplicar una perspectiva cargada de positivismo, supongo que tanto buen rollo e imposición de sonrisa me causa el efecto contrario.

Podría dejar de ser tan profunda(mente deprimente) y escribir sobre la última serie que me he ventilado en un par de semana, lo mío sólo tiene un nombre: puro vicio. 5 temporadas en un tiempo record. Mi vida social peligra en la misma proporción en que augmenta mi tendencia al aislamiento entre las cuatro paredes que por suerte, retomamos la visión positiva de la vida, me puedo permitir pagar, y que me son más que suficientes para disponer de una feliz y agraciada existencia.
Pero no lo haré, hay quien todavía me importa y que aun no la ha visto.

Podría hablar de sucesos que pasan y no en la ficción, y ni siquiera más allá del charco, en Estados Unidos, no, en el pueblo de al lado, de lo incomprensible que resulta que un crío de 10 años se vuele la cabeza intencionadamente.
Pero resulta demasiado doloroso y hay cosas con las que teniendo un hijo prefiero no tenerme que afrontar, no por ello dejar de reflexionar sobre la sociedad en la que vivimos, la presión a la que nosotros mismos nos sometemos y arrastramos a los demás hasta apretar demasiado la soga, provocando la asfixia.
Ya puestos, como el bueno de Carradine, que sea desde el placer y no desde el sufrimiento, aunque, ¿ Quien dice que no vayan unidos?

Podría hablar de lo quemada que estoy de tantas cosas, de que necesito con urgencia vacaciones y todavía queda un largo mes y medio hasta que estas lleguen... Pero sólo ayudaría a hacer más larga la espera.

Podría quejarme y decir, Nacho, pero que mal, muy mal, el vídeo oficial de tu dry martini SA es una puta mierda, por más que te idolatre, la coprofagia no es lo mío y no tragaré con tu mierda. Aunque esto último es tan banal, superficial, prescindible, supérfluo, y mezclarlo con lo realmente importante es rebajarme a la frivolidad, pues no está tan mal. No el vídeo, digo. Si no tomarse por unos momentos lo real a la ligera, para poder digerir que es esto lo que nos ha tocado vivir, y no hay más.


Y ya puestos, creerme la publicidad y pretender que la vida sea como un anuncio de cerveza, sin niños, sin gente mayor, sin feos o feas, sólo gente joven y guapa, la que triunfa en los sueños de lo que debería ser una estupenda y gratificante experiencia vital, luego sobrepasado el umbral de los 35 nos metemos una inyección letal y ya está. O supongo que, con los años, seguiré aprendiendo a relativizar. Y quien sabe si, si llego a los 50, dejo de estar amargada.

Por el momento voy a centrarme en hablar de un nuevo descubrimiento musical que contribuye a hacerme más soportable el tener que moverme de un lado a otro: Woods y su Rain on, de su último álbum “Songs Of Shame”. En mi estilo: nostálgicos, suaves, guitarras que no falten, voz masculina, aunque por momentos podría incluso resultar odiosa. Apetece escuchar tumbada y fumando, pero ni eso me provocar a retomar el hábito, que el pasado lunes cumplí un mes de haber dejado.

sábado, 23 de mayo de 2009

La cancion del verano

De repente ya no es primavera, parece haber llegado de golpe el verano. Con el buen tiempo la gente se desprende con facilidad de la ropa, observo paseando por la calle, un montón de pies desnudos provistos de escuetas sandalias, síntoma ineludible de que el verano ya está aquí. ¿O será un aperitivo pasajero y habrá que hacer caso al dicho de que hasta el 40 de mayo no te quites el sayo? Las terrazas están repletas de gente dispuesta a saborear una fresca cerveza, un café con hielo o un rico helado. Y eso que hay crisis.
Las altas temperaturas me acompañan hacia mi natural estado de gracia: la inactividad, a permanecer tumbada en el sofá bajo el airecito que desprende mi ventilador de techo. Así como el frío en invierno me invita a estar de la misma manera estirada, sólo que cubierta por una manta... Con lo que la época del año es un pretexto para practicar mi deporte favorito: soffing inerte. Sin embargo, el tiempo pasa, y antes prefería el invierno, lo toleraba mejor. Ahora soy más de verano, aunque tal vez se deba a que tampoco me veo expuesta a sufrir termómetros marcando por encima de los 40º... Cada vez pasamos del verano al invierno con mayor brusquedad, saltándonos la temible, por los bipolares, primavera, y el cándido otoño que a medida que avanza hace los días más cortos sumiéndo a la población en una profunda depresión. Que visto así bienvenido sea el cambio climático, propongo pasarnos seis meses del año hibernando y el otro medio año en pelotas por las playas bailando y fornicando al ritmo de la canción del verano.

Mi apuesta para este año es Superdiscotropical, de Juan Rivas.
Que lo disfruteis ;)

miércoles, 20 de mayo de 2009

La Ley del Parque

17:27h | Dos mujeres con sus respectivos hijos (un niño A y una niña A), llegan a un parque. Ellas toman aasiento en la terraza de un café, no demasiado alejado de la zona de juegos infantiles desde donde pueden observar los movimientos de sus hijos permitiendo cierta sensación de libertad de acción a estos.
17:33h | El niño A se hace con uno de los dos columpios que hay en el parque, la niña A espera junto al otro a que una niña B, uno poco mayor que ellos y vestida con un uniforme de colegiala, termine de balancearse.
17:36h | Siguen jugando sin novedad. Al niño A le gusta columpiarse, pero también le gusta hacerlo girar para después rotar hasta marearse, o bien colocar su vientre sobre el asiento y balancearse mirando al suelo.
17:37h | Un niño B, uniformado de la misma manera que la niña B que sigue usando el anexo columpio al del niño A, espera cola para subir al exitoso entretenimiento infantil. Debe ser de la edad de los dos amigos A.
17:39h | Una mujer se acerca a hablar con el niño A, por su expresión severa parece que el niño A haya hecho o dicho algo indebido y esta le esté riñendo. El niño A atiende la conversación de la extraña mientras esta le tiene retenido si poder seguir columpiándose ya que esta parada justo enfrente de él, entre ellos la distancia que les separa es prácticamente inexistente, desde el asiento del balancín, el niño A no tiene otra opción que observar a la mujer desde una posición inferior, alzando la vista hacia su altura de persona adulta como es y de pie como está situada.
17:40h | La mujer se aleja. La escena sigue igual. La niña B se columpia, la niña A sigue esperando su turno, el niño B aguarda para subir también cuando le toque... pero el niño A ya no se balancea. Permanece sentado, pero inmóvil. Algo de lo sucedido se nos escapa.
17:41h | La madre del niño A, que ha observado toda la acción se acerca a su hijo en busca de respuestas, ¿Qué le ha dicho y por qué esa desconocida a su hijo?
17:42h | La madre del niño A le pide que se siente junto a ella en un banco y ceda el columpio al niño B que hace un rato se espera. Mientras la niña B, que estaba antes de que los niños A llegasen, sigue sin dejar libre el suyo y la niña A sigue aguardando.
17:43h | El niño dice que la extraña no le ha dicho nada. Tras una conversación sobre la confianza, sospechas y esclarecimientos, el niño A confiesa a su madre que la mujer le ha preguntado si estaba columpiándose o merendando, pues el niño A todavía tenía en una de sus manos el bocadillo.
17:44h | Los niños de uniforme han abandonado los columpios, parece ser que se van del parque...

¿Y qué ha conseguido esa mujer por tres minutos?: Dar una lección de los beneficios del abuso de poder a sus hijos. Podía haber enseñado a pedir el columpio con educación y evitarse la intimidación a un niño de 6 años. Pero al parecer esa no es la mejor manera de preparar a los niños para la competencia que les depara el futuro.

No, las cosas no van bien, nada bien...

lunes, 18 de mayo de 2009

Avís per navegants: Manel.

Me gustaría haber escrito antes una entrada como esta (ruego no se pase por alto y se lea como algo imprescindible para completar este post) Y es que subrayo y suscribo todo cuanto el autor del enlazado artículo comenta.

Ayer tuve el enorme placer de asistir al concierto del grupo Manel, los cuales ya había mencionado en un post anterior, en Salt, Girona.
Todavía no se me ha borrado la sonrisa que me dejaron, menuda chispa, que alegría desprenden (sin resultar esperpénticos ni payasos), vitalidad (aunque en algunos de sus componentes su apariencia pueda ser de un chico tímido y apagado), naturalidad y costumbrismo. Sin aires de artificialidad, sus canciones trasladan a historias cotidianas (como en "Es nit freda per ser abril", "Els raros son els guapos", "Corrandes de la parella estable", "Ai, Dolors", "Pla quinquenal"...), anécdotas que la voz cantante del cuarteto no deja pasar oportunidad para introducir de forma narrativa, más allá de que sea ficción o realidad, el público se identifica con cada una de ellas, creando una empatía y una compenetración en la que por momentos me dejaba arrastrar por el espíritu pseudo-kumbayá que rezumaba en el ambiente entre las gradas al son de las palmas que, con rigurosa sincronización acompañaban en ocasiones los 11 temas que recoge su, hasta el momento, único trabajo “Els millors professors europeus” y con el que ya se han ganado un buen lugar en el panorama musical, por lo menos en tierras catalanas, ocasión que aprovecho para reivindicar, como hace el autor en el texto que enlazo, que se deje la gente de prejuicios y no deseche la oportunidad de escuchar buena música acompañada de unas letras excelentes por el simple hecho de ser en catalán, bien escuchamos canciones en otros idiomas que no es el propio, ¿Porqué no hacerlo con el catalán? Si es por una cuestión de no comprensión, desde aquí me ofrezco como traductora.
Llegados a "En la que el Bernat se't troba", desde el escenario el cantante insta al público a participar de los coros dividiendo el auditorio por sectores, lo que me llegué a reir, como buen dinamizador de grupos que debe ser, interactuando con un publico entregado, a la par que respetuoso, pues no se oía un exceso de euforia más que en los momentos entre canción y canción para romper en ovación y aplausos después de cada canción y enlazando con la siguiente, la cual no dejaban esperar mucho, y se agradece, personalmente me molestan los espacios dilatados entre tema y tema durante un concierto.
Destaco la riqueza de las melodías, la fusión de tantos instrumentos (entre harmónicas, ukeleles, violonchelos, también encontramos los clasicos: batería, guitarra, bajo...) que manejan con arte y destreza como otros artisitas destacados del indie, el folk y el pop, estilos en los que se les cataloga principalmente, aunque etiquetas no es algo que se les pueda poner fácilmente a estos chicos, y si no, escuchad "Ceràmiques Guzmán", u otra de sus joyas "Roma". También tocaron “La gent normal”, su versión de la “Common people” de los Pulp, no incluída en el CD. Un disco completo, con una gran carga emotiva tanto por su aspecto instrumental como por sus letras, como ya he dicho. Me alegra que mi chico me los descubriera desde su primer álbum, pues espero poder seguir su evolución, que no puede ser otra que en ascendente, y ya vaticino, el listón está alto, pero, y parafraseando a los Manel: Ens en sortim!

jueves, 7 de mayo de 2009

La telaraña

Hace días que pienso que cada vez me cuesta más actualizar el blog. Me preguntaba el porqué de este mutismo, esta ausencia de proliferación de palabras, ideas, inquietudes, críticas... que un tiempo atrás fluían sin cesar y, que hoy por hoy, me encuentro perezosa para llevar a cabo. Sequía mental no es, sin ir más lejos, los medios mediáticos me abastecieron la semana pasada con cantidad de jugosa información (malformación) para parir unos cuantas entradas. Pero luego me sentaba frente a mi ordenador y ahí estaba de nuevo: La pereza.

Una de estas noches pasadas, por aquello de mantenerme despierta durante la guardia, mientras no tocan timbres los residentes y compaginando la lectura, pues terrible resulta leer dos miserables lineas y experimentar como el sueño se apodera de uno, pese a gustarle lo que está leyendo, llevé a cabo una de esas acciones que forman parte de las largas listas de tareas pendientes que todos tenemos y, bien por una cosa u otra, siempre acabamos posponiendo en pro a otra más urgente o sencillamente más atractiva. ¡Efecticamente! Lo de hoy era un reto, reorganizar armarios y seleccionar ropa guardada para tirar (Perdón, para reciclar en los contenedores especiales para ropa) que no hace más que acumular polvo y espacio u ordenar el cajón/carpeta/archivador de facturas y recibos se quedan en actividades lúdicas de lo más entretenidas en comparación a esto: Pasar a una agenda todos, y cuando digo todos me refiero a TODOS, los teléfonos que tenía almacenados en mi móvil ¿El motivo? Bueno, este fin de semana pasado a una amiga se le ha perdido su teléfono y con él la posibilidad de establecer contacto con un montón de personas con las que la única forma que tenía de comunicarse era a través de esos números. Así pues, antes de que algo así pueda sucederme, he preferido hacer una copia de seguridad a la antigua usanza y pasarlos a una agenda. A mano.

Cuando terminé, hora y media después, cabe decir que no he clasificado los números por orden alfabético de sus propietarios no, eso sería demasiado fácil y a la vez difícil de recordar pasado el tiempo. Que llegas a la letra T y te encuentra con tres Tonis ni más ni menos, que a saber quien era cada uno, y acabas por llamar a tu antiguo jefe pensando que es tu primo (lejano) “Pashaaa Primo!!!” y no, no mola. He hecho grupos (o etiquetas, rollo blog) que si Familia, Amigos, Escuela, Trabajo... Luego aparte un grupo catalogado como Otros Improbables, improbables de volver a marcar nunca más, y es que son esos números telefónicos que terminamos teniendo sin saber como llegaron hasta ti o porque precisabas en una ocasión en concreto hacer una llamada, o directamente porque no tendrías absolutamente nada que decir ¿Para qué voy a llamar a aquella antigua compañera del colegio con la que, años después de finalizar los estudios, coinicidimos en la misma ciudad durante nuestras respectivas vacaciones y llevadas por la alegría, por no decir la euforia del momento, intercambiamos números?

Una vez concluida la faena rumiaba acerca de las agendas telefónicas que a mis (casi) 35 años he llegado a organizar, y a saber por donde andan. En anteriores ocasiones me preguntaba para qué narices quería yo la columna inútilmente destinada al e-mail si siempre la dejaba vacía, o bien la rellenaba añadiendo el número de móvil, eso quienes tenían. Mientras que, actualmente, es prácticamente imprescindible el correo electrónico, es más, me atrevería a decir que lo que escasean son los números fijos. Si comprobase los números de viejas agendas, e incluso de la presente lista, muchos de ellos serían números fantasmas, inexistentes. Imagino a mi no-nieto, niego pues todavía no existe, ni se si llegaré a tener alguno, encuentra una de mis agendas y decide investigar sobre la vida de su desaparecida abuela, sea por haber fallecido, poniéndonos en el plano melodramático, sea por estar yo en un asilo presa del alzheimer, tirando directamente por lo trágico, y empieza a hacer llamadas. Una tras otra no consigue comunicar absolutamente con nadie. Nada. Ningún rastro con el que poder empezar a desentrañar lo que en su día fue la vida de su abuela, o lo que sería lo mismo, mi propia vida, eliminada por completo como los números que marca, listas de teléfonos que dejaron de tener linea. Sin documentación, sin diarios personales, tal vez algunas fotos sueltas, pero insuficiente para reconstruir una vida, y sin nadie que pueda hablar sobre lo que fui y cuando ya nadie quede para recordarme, será como si jamás hubiera existido. Infinidad de vidas anónimas que no pasaremos a la posteridad, y las que han quedado atrás. En realidad, eso no me preocupa, nunca pretendí dejar legado alguno, con vivir con los menos sobresaltos negativos posibles mientras ande por aquí me doy por satisfecha.

Volviendo al principio del texto, no escribo con tanta frecuencia no porque no tenga nada que contar, siempre hay algo que decir, por imprescindible que sea, tal vez se debe más a la predisposición, las ganas, la pereza, esa que siempre me acompaña. A veces pienso que por mi existencia gris (en apariencia) carezco de experiencias para recurrir a material del qué escribir. Aunque mi vida sea anodina, basta con detenerse ante algo cotidiano y empezar a estirar del hilo. Un hilo a veces, quizás, demasiado largo y carente de interés para quien no teje esta telaraña, o tal vez sí, si has llegado a leer hasta aquí. Intentaré no ser tan perezosa, pero ¡Ay! Cuesta tanto luchar contra la propia naturaleza...

miércoles, 15 de abril de 2009

Bocas, boquitas y bocazas

Esta noche en un telediario escuchaba estas declaraciones, cabe anticipar que el declarante era el director de un colegio vinculado al Opus: Que la igualdad no reside en dar a todos lo mismo si no que a cada cual lo suyo y al respecto, su escuela proporciona a los niños lo que necesitan, y las niñas, también lo que necesitan.

La noticia en cuestión era la retirada de la subvención del gobierno de Cantabria al Colegio Torrevelo, ¿Los motivos de esta medida? Que dicho centro sólo admite niños (varones, entiéndase), con lo que la Consejería de Educación de la Comunidad Cántabra se ampara en los principios y fines que inspiran el sistema educativo español, basados en la igualdad efectiva entre hombres y mujeres, así como en la igualdad de trato. La ley de educación incide en la no discriminación por cuestión de sexo. Aunque es legal la existencia de centros educativos que separen niños de niñas y viceversa.

Y volviendo a la frase, grima me da el pensar en qué se refiere con "a cada cual lo suyo". ¿Los libros a los chicos, el costurero a las muchachas?¿Se podría aplicar ese concepto de igualdad en otros aspectos?¿Quien determina de quien es lo suyo, y qué es lo suyo concretamente? Por mi parte, siento indignación de estar pagando con dinero público a escuelas que segregan el alumnado por una cuestión de género, desapruebo este tipo de educación, en un primer momento pienso que, quienes quieran educar a sus hijos bajo ciertos parámetros que lo hagan desde la privatización, pero luego me sobrevienen dudas, a las cuales no tengo las respuestas, ¿Los colegios privados tienen un contenido curricular obligatorio común a la pública para homologar sus estudios? Pienso que sí, pero también, esa autofinanciación les debe permitir introducir asignaturas optativas con las que llenar las mentes de sus discípulos con su mierda sectaria, claro que ese mismo argumento se deben hacer eco respecto a la pública quienes no están conforme con asignaturas como la de educación por la ciudadanía. Ante lo cual, llego a una conclusión, mi miedo es a la negación del conocimiento y la cultura a una parte de la sociedad (en este caso, las mujeres y podría ir más allá, a quienes carecen de recursos) el de los otros el miedo radica en hacer llegar más información de la que pretenden a quienes están formando como fieles seguidores de sus obtusas enseñanzas. Y digo yo, entre los detractores más acérrimos a dicha asignatura se encuentra la iglesia (o un gran sector de esta) y no quiero extenderme más porque empiezo y no acabo y me voy del tema, pero me gustaría enviar un mensaje de fe y esperanza para todos aquellos temerosos de que sus creencias se desvanecerían si quienes han de seguir predicando ciertos discursos tuvieran la mente algo más expandida, claro que, cuestionar, o concretamente ser cuestionado, no es algo que al pilar más conservador de la santa iglesia le haya gustado nunca.


Unos datos de interés:

59 centros

- En España hay 59 colegios concertados que separan por sexo: Cataluña (15), Andalucía (11), Madrid (9), Comunidad Valenciana (7), País Vasco (6), Galicia (5), Asturias (2), Navarra (2), La Rioja (1) y Murcia (1).

- Andalucía anunció el fin de las subvenciones a estos centros. Ahora la consejería dice que actuará si denuncia algún padre.

- Cataluña también lo planteó. Ahora, en la negociación de la ley educativa, el Gobierno estudia mantener los que ya hay, pero no concertar a centros que segreguen.


(Fuente: El País.com 15/4/09)


Vergüenza me da vivir en Catalunya ante cosas así.

martes, 14 de abril de 2009

Perlitas de bisutería, the return.

Cada vez estoy más convencida de que la vida no es que sea cíclica, es que es circular, que puede parecer lo mismo, pero no, no es igual y lo que parece avanzar en realidad no es más que una repetición de lo mismo, sólo que a veces, los puntos de la circunferencia deben estar alterados y nos parece verlo distinto, pero creedme, siempre es lo mismo. ¿Y por qué digo todo esto? Bien, no se si recordareis al bueno de David, sí, sí, el de la Estrella de David y su super hit No hacía falta (¡ Caramba si era innecesario! Pero él mismo no quería ni saberlo...), le dediqué un post y todo, pues bien, desde hace unos meses que va pegando fuerte, pero esta vez como productor de La bien Querida. El caso es que ayer mi chico me envía un par de canciones de su romancero, el de la bien querida, digo, que por lo visto lo dejan por los cielos en el MondoSonoro, yo no se si empezar a creer que esta fuente cada día pierde credibilidad con las horas, en fin, y yo que lo escucho, y que ya me cuesta entrar por el hecho de que se trate de una voz femenina, que le vamos a hacer, me van más los tonos graves... y luego ese ritmo... ese tonito... que no digo que me desagrade del todo, si no está mal, le digo, pero vamos, te fijas en las letras y son repetitivas, repetitivas, que ni un loop de lo más psicodélico le hace sombra. Y encima va del rollo pop “Naïf” con lo soporífera que me resulta la palabreja en sí, no digamos ya el concepto.
En fin, que estábamos predestinados a toparnos con David de nuevo, y hete aquí el reencuentro. Esperemos que esta vez corra mejor suerte, por lo menos por nuestra parte, quien sabe el aplastante éxito con el que al igual ya cuenta en ambientes en los cuales no nos movemos, y desconocemos el gran filón que está teniendo y la sensación que está causando en sectores de lo más selectos... Ignorante que es una!

Ale, ahí dejo el vídeo de la Bien Querida, que no se diga que en este espacio no damos oportunidades.



Dato carente de total interés: Al parecer, La bien querida lo es por el propio David, y si a la hora de fornicar, ambos le ponen tantas ganas como al cantar, no me imagino algo más ausente de pasión e interés.

sábado, 28 de marzo de 2009

El sentido de la vida...

... del pobre, el miserable, el individuo de a pie; de la gente corriente, la muchedumbre, la gran masa; de los ciudadanos correctos, el modelo a seguir, imitar y perpetuar.

Lo sintetizan a la perfección el grupo Manel en una frase de la versión de common people que hacen.

"Un riure, un beure i anar tirant, i si es pot, follar de tant en tant."
(reir, beber e ir tirando, y si se puede, follar de vez en cuando)

Por que si esto no le da sentido (o razón de estar), que me digan a mí qué sentido se le puede dar a pretender esto:



¿Porqué iba a elegir yo algo así?
Y sin embargo, es lo que escogemos la mayoría.

sábado, 7 de marzo de 2009

Pe en SNL

Para quien no viera el pasado jueves Saturday Night Live (para ser sinceros era la primera vez que veía el programa y bueno, creo que se les tiene que dar una oportunidad, pues no era como para desternillarse, pero tienen buenas ideas, y es que es lo que sucede cuando se anuncia a bombo y platillo un programa, que después, por más que supere el aprobado, queda una sensación de no haber alcanzado las expectativas con el que lo promocionaban) cuelgo uno de los sketchs que me dejó sorprendida, no tanto por el guión de este, si no por la excelente interpretación de Yolanda Ramos. Si es que era verla y ver a Pe (los gestos, la mirada, ¡la voz! genial "como la jura de bandera" juaaaaas)



En la web del programa, en los comentarios, alguien sugería que una de las invitadas fuera la mismísima Pe, la auténtica, la de Alcobendas y el mundo entero mundial. Pues bien, si eso sucede, espero que tengan la idea de hacer un face to face entre Penélope Cruz (Pe) y Penélope Cruz (Yo, no yo, vamos, si no Yolanda).

(Yolanda Ramos) -Hola, soy Yo.
(Penélope Cruz) -No, no, yo soy yo.
(Yo) -No mujer, quiero decir que tú eres Pe y yo Yo.
(Pe) -Pero tú no eres yo, yo soy yo, y si no se lo preguntamos a Pedroooooo.

En fin, como guionista no me ganaría la vida, pero la idea se pilla, no?

miércoles, 25 de febrero de 2009

Plugged in


PERSONALIDAD:


f. Conjunto de las características y diferencias individuales que distingue a una persona de otra.


En un episodio de la serie 3 Libras (serie que no sigo y ni conocía de su existencia hasta anoche), unos neurocirujanos “arreglaban” el cerebro de un hombre que padecía depresión desde hacía tres años. Insertándole unos cables y mediante corriente eléctrica controlada a través de un mando externo, podían regularle las emociones y los pensamientos.
No estoy muy puesta, por no decir que soy una absoluta desconocedora, en medicina pero diría que hoy por hoy esta sería una práctica inviable. Pura ciencia ficción. Creo entender que se avanza en la investigación para conocer el origen y la/las causas de múltiples enfermedades mentales que a día de hoy son difíciles de explicar e incurables. La depresión es una de estas enfermedades por las que se intenta encontrar soluciones más efectivas a las que por el momento disponemos. El sistema nervioso es complejo, existen determinados orígenes de esta enfermedad en los que las posibilidades de mejora son factibles, en algunos casos mediante terapia y/o administración de fármacos, como los reguladores de seretonina en caso de que el origen sea genético.
Más allá de la realidad científica de la que disponemos, de la cual tampoco soy la persona más indicada para desarrollar dicha materia, en el hipotético caso de que, lo que plantea el episodio pudiera llegar a suceder, una serie de cuestiones me acechan repentinamente:
¿Avanzaremos hasta tal punto en el que la personalidad se pueda escoger a la carta?¿Si esto fuera posible, quien se encuentra en pleno derecho para decidir esto?¿La persona directamente implicada?¿Debería regularse debido al mal uso que podría darse de esta práctica con las pertinentes consecuencias que podrían derivarse?¿Quien o qué organismo sería el encargado?¿Las autoridades?¿Un equipo profesional cualificado?¿Y en este caso, quien supervisa a los supervisores y así sucesivamente?¿Sería lícito cambiar aquello que no nos guste de nuestra forma de pensar o de nuestro comportamiento de la misma manera que lo es hoy en día poder decidir cambiar nuestro aspecto físico a través de la cirugía?¿Sólo podrían someterse a estas intervenciones exclusivamente las personas bajo prescripción médica o se podría acudir a centros de iniciativa privada para interferir en aquello en lo que cada cual no se encuentra a gusto de su forma de ser?¿Dada la posibilidad de efectuar este tipo de operación quirúrgica existiendo con ello la alteración mental, aunque sea en beneficio a uno mismo y/o al conjunto de la sociedad, no se, se me ocurre el revolucionario invento de poder acabar con la psicopatía, dejamos de ser “nosotros mismos”?¿Esto acuña la frase: El fin justifica los medios?¿Abarca una cuestión filosófica, ética, moral o científica exclusivamente o la suma de todos los factores?¿Que peligros aguarda semejante revolución? ¿Barajados los pros, estaríamos dispuestos a pagar el precio de los contras? Así de pronto me viene la imagen de un conjunto de seres clónicos en ideas y pensamientos, con idénticos gustos y con ello vestimentas, humanos más próximos al concepto de humanoides que a seres con identidades individualidades aunque con caractéristicas comunes como se da en la actualidad.
Es probable que el arte, entendido como hasta la fecha, dejase de existir, porque sin personas traumatizadas, atormentadas, dolidas, no habría la proliferación creativa tal y como la conocemos. Muchos de los grandes talentos y artistas de la historia contaban y cuentan con sus “disfunciones cerebrales” como impulsor para dar rienda suelta a la creatividad, siendo dueños a la vez de ese pesar de bendición y maldición al mismo tiempo. Hay quien afirma con rotundidad que el sufrimiento, la infelicidad, la pena y la desgracia generan las mejores manifestaciones artísticas. Que muchos genios en diferente areas, no sólo en el arte, lo eran o son a consecuencia de una irregularidad en su cerebro. Sí, la factibilidad de reparar “taras neuronales” fuera posible, implicaría la desaparición de estos brotes de genialidad de tal forma que dejarían de producirse infinidad de cosas maravillosas, las pérdidas serían atroces. Sería probable que la inmensa mayoría nos lanzásemos a la búsqueda del máximo exponente de felicidad a control remoto elevando o disminuyendo la carga eléctrica aplicada pero, la duda persiste en la teoría y yo me pregunto, ¿Todo se reduce a la conexión de una red neuronal?¿Todo en nosotros, comportamiento, pensamiento, emociones, gustos, se debe a reacciones químicas, físicas y/u orgánicas?¿Qué hay entonces de las teorías ambientales?¿Podría la conducta modificarse mediante un interruptor? Y lo que más me inquieta, ¿Para ser feliz debería renunciar a “ser yo” como hasta ese momento me he conocido y asumir que me gustasen los dibujos naif de tonos pastel o las películas con final feliz?
Por cierto, al final del capítulo, el paciente sufría una infección en el cerebro que les obligaba a retirar los cables con lo que volvían al punto de partida: Un hombre con una profunda depresión y una mujer y un hijo nuevamente tratados por su psicóloga para ayudarles a aceptar que su padre y esposo se iba a quedar en ese estado de forma permamente.

miércoles, 18 de febrero de 2009

Un repaso a la actualidad

Pensaba escribir un post recogiendo las últimas noticias que corren por diversos medios, prensa, radio, televisión... Venían a mi cabeza Cacerías y Bermejos, demandas de división, Peluquerías regentadas por chinos (y chinas que aparte de un corte de pelo más o menos decente, te ofrecen otro tipo de servicio nada decentes probablemente sea ese el pretexto al que se acogen los responsables que han determinado el cierre de un montón de este tipo de locales en Barcelona). Supongo que el problema no es tan moral si no por una cuestión de pago del impuesto correspondiente según el tipo de actividad que se realiza cuando se solicita una licencia para abrir un establecimiento... Pero como con todo lo que contiene un verdadero trasfondo de interés a debate, con problemas que necesitan una auténtica solución y revisión de ciertas políticas, leyes... lo conveniente es quedarse en la superficie de lo anecdótico.
Huelgas de Jueces, Marta Del Castillo a todas horas con el correspondiente minuto a minuto referente a los avances en la búsqueda por su cuerpo, ahora que se conocen a sus verdugos y sacando a sus asesinos, e incluso excavando en el pasado de estos hasta llegar a sus compañeros de guardería si es preciso, explotando este tema impúdicamente en programas que se lucran brotando alrededor de algo tan doloroso, provocando el morbo y la alarma social, debatiendo la violencia creciente entre nuestros jóvenes. En contraposición, la denuncia del lamentable estado de diferentes centros de menores en los que los internos están sometidos a maltratos continuados y condiciones infrahumanas... Sinceramente, no se qué concluir con estos temas solapados uno tras otro... Mi mente es un hervidero de ideas que se agalopan sin darme tiempo a reflexionar.
Una idea que viene a mi cabeza es que hacerse sonar en los medios es un paso imprescindible y propulsor por el que hay que pasar (con las consecuencias que conlleva) para movilizar no sólo conciencias sociales, sino porque parece ser también un motor que genera la obligatoriedad de revisiones y cambios. Pero esto, muy lícito, puede hacerse bien y puede hacerse de la peor de las maneras, y creo que la mayoría de nuestros medios se están especializando en hacerlo de la peor de las maneras, porque el objetivo final no parece ser una mejora social, política, económica para el país y los ciudadanos, si no, un negocio en el que todo vale con tal de llenar los bolsillos propios, se utilizan los medios para lavar imágenes, para ganar audiencias, lectores, al precio que sea. El poder mediático es enorme y sabido por los invisibles hilos que los manejan, esto no es nada nuevo, no voy a pecar ahora de ingenua, simplemente manifiesto que es patético el mal uso de este, por que una cosa es el entretenimiento, si así son entendidos diversos medios y otra muy distinta la información, los problemas que afectan a la sociedad y el trato que se les da a estos. Y me quejo. Cómo no vamos a estar como estamos. Si esa ambición, esos valores los hemos mamado y los estamos inyectando a nuestros hijos. Quizás mi visión sea derrotista, desproporcionada catastrofista... pero es lo que percibo a mi alrededor.Y llego a sentir miedo. Miedo a salir a la calle, al futuro de mi hijo, al mío propio, termino por apagar la televisión y por coger el periódico por la sección de pasatiempos. Y no quisiera convertirme en un zombie que pase a engrosar la masa que termina convirtiéndose en parte del problema. Pero sinceramente, no se que más puedo hacer. Y luego, podemos seguir hablando de la crisis.

martes, 10 de febrero de 2009

La Influencia ( Pedro Aguilera, 2007)


La Influencia retrata la vida de tres personajes que configuran una familia, la madre y sus dos hijos, la mayor de unos 14 años y el menor de 5, centrándose en la figura materna y en como o de qué manera afectan sus acciones a la de sus hijos. La sinopsis se resumiría como la debacle de una mujer débil y claramente inmadura incapaz de afrontar los problemas que le van sucediendo (pérdida de su negocio, disminución de su estatus económico, ausencia total de vida social y de pareja...), sumiéndola en una depresión. A priori a uno se le quitan las ganas de presenciar esto, sus escasos 83 minutos de metraje lo hacen más soportable. Y no con ello digo que sea un film infumable, suporífero y asfixiante, pero seamos sinceros, no es un tema que agrade a todos los públicos.
Aplaudida en la quincena de realizadores de Cannes en el 2007, recibió el premio Age D’Or de Bruselas. No así ha sido tan beneplácita la critica en otros sectores. Quien la califica de insulsa, carente de argumento, tediosa, comparándola (y saliendo peor parada) con films como “El séptimo continente” de Haneke o “Dare mo shiranai” (Nobody Knows) del japonés Hirokazu Koreeda. Y es que se le pueden atribuir puntos para hacer de ella una crítica negativa, con lo que no vamos a endiosarla ni engrandecerla más de lo merecido, aunque particularmente considero que tiene buenos motivos para salir victoriosa frente a quienes puedan arremeter contra ella.
Es cierto que se le puede acusar de poco cinematográfica, pero, ¿Acaso esto es algo negativo si es la intención del director? Quienes pueden considerar que rezuma cierta impostura alegando que, hacer cine realista no implica filmar la realidad si no otorgar al conjunto de imágenes una visión verídica, cuando además, lo rodado es fruto de un guión inventado, no está basado en ninguna historia real.
En esta ocasión, Pedro Aguilera ha escogido expresamenente actores no profesionales, los cuales no habían participado con anterioridad en ningún otro film, y lo más probable es que no lo hagan en futuras películas, restando importancia a la dicción y actuación de estos con el pretexto de captar acciones reales ("La finalidad es conseguir más autenticidad, porque mi idea es que la persona sea el personaje. Si voy a contar la historia de un vagabundo, voy a intentar buscar a un vagabundo, o una persona que tenga de esencia una experiencia similar"[...] “ a mí los errores de dicción y actuación no me interesan, porque no busco una interpretación, sino un ser puro y natural que no tenga que interpretar porque si no, miente. Entiendo y respeto el trabajo de los actores, pero desde mi punto de vista es más interesante trabajar con gente de la calle que jamás va a hacer otra película") y visto el resultado, creo que es una opción incorrecta. Aún así, cabe destacar la actuación de Paloma Morales, de quien he leído por ahí críticas a su inexpresividad, de lo que estoy totalmente en desacuerdo ya que, aunque el personaje tampoco es que sea muy agradecido, desarrollar la personalidad de una mujer que vive en la inercia, la cual ha perdido todas las ilusiones, que baja la mirada o la mantiene perdida cada vez que se le piden explicaciones, la que, vaga por esta vida estando ya realmente muerta interiormente, no es algo sencillo de encarar y ella lo hace. Así como los niños, los propios en la vida real de la actriz, que, para no ser profesionales hacen un muy buen papel. Me chirría más el encuentro con un (el) cliente de la tienda o el abogado a las puertas de esta.
El escaso diálogo no implica la falta de discurso, lo que sucede es que mediante una serie de retratos cotidianos utilizando mucha cámara fija, planos estáticos y prolongados (esto lo he aprendido de mi pareja, el cual con su experiencia y conocimientos me aporta una visión más amplia de las películas que veo para atribuir a mis comentarios aspectos más técnicos, más allá de mi percepción emocional) construyendo lo que al espectador quiere transmitir. No pretende incidir en los problemas sociales ni políticos en general, si no hacer hincapié en los conflictos individuales del personaje ("Inevitablemente, hay una lectura de cine social. Y sabía desde el principio, desde que estaba escribiendo el guión, que había esa lectura, pero a mí el cine social no me interesa. No me interesa denunciar problemas sociales. Siempre hay un contexto colectivo en cada personaje, pero no era el fin último de la película, sino la historia individual" [...]"habla de problemas espirituales, existenciales, de los conflictos del ser humano no exactamente con su entorno, ni con la realidad política o social, sino consigo mismo".) Y en mi opiníón lo logra con creces, porque consigue ubicarte en el universo particular de la protagonista. Como en esa escena que al salir de la ducha, mientras se seca y se observa frente al espejo cierra los ojos de su fatigado rostro e imaginas que siente, piensa y desea que al abrirlos todo cuanto es y ve haya desaparecido para, al abrirlos de nuevo, constatar que todo sigue ahí. Y así lo consigue, gracias a las escenas previas, muy descriptivas visualmente.

Destaco que desde un principio sitúe la acción en un momento determinado de la historia que nos es narrada sin aclarar partes del pasado de la vida de la protagonista. Y lo termine de esa manera tan precipitada para algunos y magistral en mi opinión, de la cual alargarlo un poco más sería caer en obviedades, entonces sí entraríamos en la mecánica y funcionamiento del sistema social, de lo que el propio director ya ha manifestado no tener interés. Comprendo su ritmo lento, pausado, llegando a exarcebar al más paciente de los espectadores, que deba tomar ese cariz, tal vez porque entienda perfectamente, por una cuestión de empatía con el personaje que, la vida que nos describe es así. Agotadora, pesada, cansina, repetitiva y poco frenética en la indóle emocional, es plana y esa forma colmada de lentitud de plasmarla la define con exactitud. Puedes sentirla, y es, verdaderamente angustioso.
Sin ánimo de destripar, me abstengo de hacer un comentario más profundo añadiendo un análisis propio perceptivo, pero que con gusto seguiría desde los coments si a alguien que la haya visto le apetece abrir el debate.

Mi recomendación para quienes disfrutan del cine de Rafa Cortés o Jaime Rosales, gusta de propuestas alternativas, desvinculadas del cine comercial/convencional y para aquellos que quieran tener otra visión más esperanzadora en el cine español, el que está al margen de subvenciones, para quienes creen que son estás películas las que deberían obtener facilidades para su distribución; porque mientras el público no reclame con más enfásis el derecho a ver proyectados este tipo de films en salas, seguirán pasando desapercibidas. ("Tiene su público y es lo que intento encontrar: su público. Hay gente que quiere acceder a este tipo de cine y espero que esas cuatro o cinco personas puedan verlo -ironizó-. Obviamente, no está planteada para las grandes masas".)
Una demostración de que se puede hacer una buena película con un bajo presupuesto (200.000 euros) y un equipo técnico compuesto por cuatro personas.

Manténgase alejados quienes busquen acción trepidante, y divertimento para evadirse de sus problemas.

Como inciso final, diré que, el propio director confiesa que se trata de una película optimista. ("Es la pregunta que quiero hacerle al público, si ve la película optimista o pesimista. El final es una especie de salida a los problemas; uno tiene que renunciar a una parte de sí mismo para sobrevivir. Para mí el final es positivo, aunque entiendo que el espectador piense que es negativo porque se fije en otras cosas”.) Y con esa idea me quedo yo, para extraer de ella lo mejor que me puede aportar.


El Texto entre paréntesis y cursiva son palabras del director ofrecidas a una entrevista a Noticias de Gipuzkoa. Artículo integro en el enlace.

Para más información Aquí.